Гулял в саду со стариками,
чей идиш всхлипывал без слез,
а я ловил его руками
и в душу раненую нес.
Стекал их птичий щебет старый,
нес мусор, перышки, смитье.
я слушал прожитое даром
старинное житье-бытье.
И одиночество журчало
вокруг медалей, ран, морщин…
Тогда ли сердце замолчало,
еще не ведая причин?
Жизнь оказалась бесполезной,
как этот идиш неживой…
Дожевывал свой хлеб железный
век нашей смерти межевой.
Идиш
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №223012000282
Свидетельство о публикации №223012000282
Рецензии