Вокруг леса, просторные равнины,
Тоска в глазах, а в сердце благодать,
И в радости, и в дни лихой годины,
Непросто жить, но сложно не писать.
И я пишу, как-будто ранен в сердце,
Слова слипаются, как тучи в небесах,
Конечно, Вам ни Пушкин и ни Герцен,
Но что-то есть в живущих образах.
По нраву ли, а может все пустое,
Словами очень сложно объяснить,
Как дуб с березой может говорить,
О чем ковыль под хладным ветром воет.
И у природы тоже свой язык,
Раскатистый, но вовсе не французский,
Он часом лает, но не прусский,
Он гласа русского забытый патерик.
Однажды, мы найдем забытый дом,
И с пыльных книг стряхнем печать запрета,
И словно солнцем ярким за окном
Воскреснет слово нашего завета.
Я пишу
© Copyright: Михаил Филатов, 2023
Свидетельство о публикации №223012000570
Свидетельство о публикации №223012000570
Рецензии