Антей и Эвридика

/немного нервно/

Самое это, о чём толкую,
Кажется призрачным до поры.
Трудно, ой, трудно любить такую, -
Если дивчине нужны миры.

Всё не как повар она известней
(В этом почти не её вина):
Вместо компота готова песня,
Вместо солянки - ещё одна.

Есть только студии да квартиры,
Где репетирует бит-квартет.
Родина - это почти полмира.
Дома практически тоже нет.

Дело не в раннем её гастрите.
Дело в наличии странных сфер.
Как это выглядит? Как хотите.
Бой с аватарами, например.

Не умещает её каморка
С музыкой, с фэнтези - ой, давно!
Эта завзятая фантазёрка
Крутит по жизни своё кино.

Что ж таки, любят её в Европе, -
Даже какой-то налип гламур.
В праздничном топе она не в топе?!
Главное - где её Трубадур?

Долго ль влюбиться? Какой тут удерж!
Ищешь, пытая судьбу, - изволь!
Сколько их было? Считать забудешь.
Нет подходящих на эту роль.

Скажете: "Трудно любить заразу!"
Но заживляется всё. Но вот
Нежно, рачительно и не сразу
Кто-то миры её подберёт.

Кто-то, поймав, разведёт на дочку
Женщину эту с пустым ведром.
Трудно, практически в одиночку,
Кто-то ей всё же построит дом.

Кто-то не скажет ей сдуру лишку,
Мол, под глазами растут мешки...
Кто-то простит ей её интрижки
И не захочет считать грешки.

Может быть, выйдут размолвки, сцены, -
Всё это, впрочем, на пять минут.
Дом - это даже не плоть, не стены,
Дом - это место, в котором ждут.

Всё-таки счастье - и счастье боли.
Там, на конкретной земле, Антей
Будет, как водится, ждать с гастролей,
Не запуская её детей.