Ткач

    Очки рукой дрожащей поправляю. Смотрю в распахнутую памяти я дверь.
Судьба гвоздями прибивает к дороге жизни мною сотканный ковер...
Минуты, ниточки шелками, плетут затейливый узор. День - площадь небольшая.

   Я ткач и вроде, сам я нити выбираю. Да, я станок и сам челнок мечу. Петля, протяжка, повторяю...
Зеленый цвет, весенний луг, цветы простые - полевые. Еще петля, еще петля...
Тут белое пятно сменяет хаки и полосы теснят, ребят, ребят все серыми тонами. Плешина, помню - красками подкрасил.
Грех - моль побила. Тут хочется подстричь, уж больно выпирает. А здесь помять, разгладить, распрямить...
Пыль бы выбить, что въелась сединой. Похлопать, да встряхнуть. Свежим ветром потрепать, наполнить запахами жизни.
А это надо сохранить! Ну, что ж, что розовые пятна внуков стоп!

   Я сам станок. Я ткач и сам челнок мечу... Я тку ковер, конца ему не зная. Очки рукой дрожащею снимаю.
Два шага в прошлое от ковра я отступаю. Ну, что за черт? Ковер, ковер... На нем читаю, что по жизни ткал не подозревая.
И, вот читаю! Жизнь ты прожил... У фразы нет конца!

   Мне ткать еще. Чего же ждать?
Зря или не зря, каким последним будет слово...
Вот в чем вопрос!
Пусть в конце ковром моим укроют, как саваном с угла и до угла. Я сам его соткал и мне им укрываться.
...мне часто снятся сны...