Снова утро

И снова утро, и утро хорошее.
Задумался…
А какой осязаемый смысл в этих словах? В глобальном смысле хорошего мало – всё продолжает трещать по швам, перестраиваться, переосмысляться, уходить и возвращаться. В индивидуальном смысле хорошего больше – выходной: не надо никуда мчать, приводить к должному порядку кучу деловых бумаг. Из домашних дел – свозить дочь к парикмахеру да самому привести в порядок прилично отросшую гриву.  Если не случится никаких катаклизмов в виде ливневого снега или заартачившегося отопительного котла, то всё. Да! Ещё погулять с собаками: Светланка с ними не справится – свалят, а Дэн уехал по своим делам до вечера. Вот и весь осязаемый индивидуальный смысл, все дела, и путь к слову свободен, то есть, можно спокойно работать с «Обречённым», какой затянул по самое нихачу.
Размышляю… О чём? Хм… Почему меня всё больше тянет в простенькую фэнтезюшку и всё меньше в интернет – это первая мысль, на которую сразу же приходит ответ: отвлекает. Это так, а казалось бы, должно быть наоборот - так, как было раньше, то есть шумно, спорно, сообща, но… Да, появилось «но», огромное такое: хочу тишины, не хочу ни вопросов, ни советов – хочу до всего по максимуму дойти сам. Время для этого есть, не старый ещё. Опыт? Хм… А кто сказал, что чужое мнение и чужой опыт, включая основы незыблемой техники, это истина в первой инстанции? Полагаясь на чужое, пусть и обоснованное во всех смыслах, найдёшь ли своё? Найдёшь, наверное, но… И вот опять оно - «но»: работай сам, Маэстро, и только сам. И пусть тебя не поймут потом, потом – это лучше, чем в процессе, иначе истинно «своего» не будет даже в твоей незатейливой фэнтезюшке. Да, основы незыблемы, и тебе они известны. И что? Пиши вон, пиши так, как видишь, чувствуешь, умеешь, а интерес? Хм… Появится и интерес, когда напишешь и выставишь. И всё будет, как всегда: кто-то скажет: «Фу…», кто-то – «Ах!». Но это будет потом, а сейчас – работай.
Наблюдаю…
Хас у компьютера усаживается так, как будто собирается весь день тут просидеть. Основательно усаживается кот, даже потребовал свою мутоновую подстилку положить у монитора: разорался так, что через «Прелюдию» Vangelisа ор пробился, а слушаю я в наушниках, пишу под музыку: поглощает все домашние звуки и не мешает думать, размышлять, писАть.
Ну, чего тебе, котяра? Чего? Уставился ты. Глаза огромные, зелёные, тянкие-тянкие, как бездна… Кажется, что он тоже слышит музыку и ищет слова, и собирает их не в предложения, а в мысли, как и я…
Снег пошёл. Мелкий, тихий, робкий снег… Ветер затих. Сад дремлет. В кабинете тепло и пахнет Светланкиными духами – чай мне только что приносила, а кажется, что пахнет…Хм… Запах песка и горячего пепла. Каракурт… «Обречённый» …  Зовёт... Полетел я…