Я и мой Муз. Глава 7. Куда уходит вдохновение?

Однажды утром он не появился, как обычно.  И на следующий день и еще на следующий. Прошла неделя. Первые дни я пыталась заставить себя писать. Но получалось это из рук вон плохо. Каждая строчка вымучивалась с огромным трудом. К концу второй недели я сдалась. Скучала, глядела в потолок и уже не пыталась начинать.

Мир превращался в большое серое пятно. Дни были заполнены какой-то ерундой. Хотелось, чтобы они быстрее заканчивались. Я ждала и ждала. Но тишины становилось все больше, а надежды на появление Муза – все меньше.

Он явился как ни в чем ни бывало, когда погасли последние лучики надежды. Не знаю, чего в тот момент было больше: радости от того, что наконец-то явился или злости от того, что оставил меня наедине с книгой.

-Куда ты пропал?!
- Никуда. Я всегда рядом, когда нужен. Просто если ты сидишь, втыкаешь в игры, залипаешь в чатах и сериалах, мне тут делать нечего. Для это не нужно вдохновение.
- Я же пыталась начать, но не получалось, - оправдывалась я, как маленькая девочка перед учителем.
- Пыталась она, - передразнил он.
- Правда, пыталась.
- А когда не получилось, видимо, это я посоветовал тебе развеять тоску игрой и бесконечным потоком фильмов?
- Хотелось переключиться, отвлечься…
- И как?
- Чуть-чуть получилось.
- Так может, продолжишь? Не буду мешать, отвлекать? А то вдруг рейтинг упадет или еще что-нибудь упадет? 
- Ну, пожалуйста, не уходи больше, - я посмотрела на него специальными глазами кота из «Шрека». Почему-то не подействовало. На него, вообще такие приемчики не действовали. Многовековая закалка давала о себе знать.
- У тебя два дня на три главы. Меня рядом не будет, пинать не буду. Справишься, вернусь. Нет, живи, как жила раньше.
- Ты же шутишь?
- Таким не шутят, - очень серьезно сказал он и исчез.


***
Когда пишешь много и часто, в какой-то момент возникает чувство опустошения. Это даже не про боязнь чистого листа. Больше о том, что просто не хочется писать. Совсем не хочется.

Появляются мысли о том, что может зря я это всё затеяла? Может никому это не надо? И мою книгу не захотят читать даже самые близкие и любимые? Может все очень-очень плохо, но они не хотят меня расстраивать?

Начинаешь откладывать, начинаешь заниматься всем, чем угодно, кроме важного. День, другой, третий. Потом неожиданно понимаешь, что прошел год или больше, а воз и ныне там.

Понимаешь, что кучу энергии и вдохновения потратил на какие-то глупые споры непонятно о чем и неясно зачем. Осознаешь, что массу сил съел интернет, игры и просмотр чужих произведений вместо того, чтобы создать свое.

Становится грустно, обидно, появляется раздражение и злость на себя за то, что не можешь быть постоянной в своем творчестве. Пытаешься хоть как-то выкарабкаться, но часто только зарываешься глубже и глубже.

Потом наступает какой-то предел. Как будто достиг дна и уже можешь от него оттолкнуться. Потихоньку что-то начинает меняться. Очень медленно. Это похоже на рассвет. Вроде еще темно, но по небу всегда можно определить, что скоро наступит утро и все изменится.

До сих пор до конца не понимаю, как это работает. Иногда нужно что-то делать для таких перемен. Чаще это происходит без моего  вмешательства.

***
- Какая прелесть, рассвет…

Я чуть не подскочила от неожиданности.

- Ты же сказал три главы?!
- Я передумал. Но если настаиваешь, могу уйти.

Я не настаивала. Он остался.

Мне хотелось, чтобы он больше никогда не уходил и остался навсегда.
Но на это я повлиять не могла. Приходилось радоваться тому, что есть.