Зимой

Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в моё воспоминанье.
Анна Ахматова.

Горит свеча, в саду дорожка покрыта синим полотном,
И на стекле мороз узоры рисует острым коготком,
Ледовой вязью пишет снова холодной нежности слова,
Что тают от тепла ладони, лишь прикоснёшься к ним едва…

Сомнений, грусти наважденье! Как будто память стала сном…
Воспоминаний, дней заветных в душе листается альбом.
Кто страсти сильной не изведал, не насладился ей сполна,
Блаженным упиваясь светом, не знает, как чиста она.

В стальные латы облачённый, незримый памяти заслон…
Внутри теснятся обречённо тома невысказанных слов…
Их отпустить? В туманной дали пусть унесутся к тучам, прочь?
И в безнадёжном ожиданьи застынет сумрачная ночь?

Но утомлённая надежда ещё живет на самом дне,
Ещё звучат её сонеты последней искоркой во мне…
Но вдруг опять начнётся вьюга и вновь замечется душа?
Метель, коварная подруга, не разбуди потухший жар.

Невыносимо и прекрасно последний раз уколет боль…
Пусть остается это сказкой. Захлопну памяти альбом!

С рассветом все исчезнут тени, и на заре предстанет вновь
Как божество, как искупленье, её Светлейшество любовь!