Волшебная Писательница

Жила-была Волшебная Писательница. Пальцы её были длинными и беспокойными: то отстукивали какой-то ритм по столешнице, то щёлкали в такт неслышной музыке, то плясали безумный степ на клавиатуре.

Глаза её всегда горели внутренним огнём, освещая тернистый путь фантазий.

Она жила в выдуманных мирах, лишь иногда выглядывая наружу.

Волшебная Писательница танцевала вальсы на балах у Верховных Королей, ныряла с русалками в глубокие синие воды, пряталась с феями в цветах, тонула в зыбких болотах, скакала на конях, размахивая мечом, надевала колпак с колокольчиками и веселила толпу, варила пробуждающее зелье в пещере Лесной Ведьмы, стреляла из лука, парила в небе, запрягала мышей в повозку, возвращалась в прошлое, путешествовала в будущее, надевала доспехи, сражалась, падала, вставала, проигрывала, побеждала.

«Обычная сумасшедшая, сбежавшая от реальности, - скажете вы. – Что здесь волшебного?»

А то, что все её выдуманные истории не были выдумками.

Принцы и принцессы, волшебники и чародейки, драконы, рыцари и злодеи – все они существовали в реальном, а не выдуманном мире.

Она нанизывала идеи на красные нити судьбы и прошивала ими пространство, вплетала бусины образов в реальность, отдавая частичку своей силы, частичку своей души. И тогда истории, появившись на бумаге, сбывались. Безумные, невероятные, трагичные и счастливые, они происходили на самом деле. С людьми, которых она не знала, и с людьми, которые были ей близки.

Некоторых персонажей она создавала сама. Они обретали плоть и кровь, она наделяла их душой, ставила в начале призрачной дороги, и начинался их долгий, увлекательный путь, заботливо сотканный Волшебной Писательницей.

Некоторых героев своих историй она знала лично. Она жила с ними бок о бок, видела их горести и радости, их потаённые желания и мечты. И если этот человек ей нравился, если она хотела помочь ему, Волшебная Писательница брала красные нити, иглу и начинала создавать для них новую реальность. Финал, который они хотели и который, как она считала, они заслужили.

Она не писала плохие финалы. Даже для плохих людей. Плохие финалы отнимают куда больше сил, чем хорошие.

Единственное, что Волшебной Писательнице не удавалось – это написать историю для себя. Она пыталась и так, и эдак, но стежки расползались, нитки рвались, буквы разбегались по бумаге, не давая сложить даже слово. А если ей и удавалось написать хотя бы пару предложений, смысл тут же ускользал от неё, оставляя безжизненные следы на бумаге. У неё была тысяча идей, миллион образов, но она не могла облечь их в слова. Только не для себя.

Наверное, потому что мы влияем на судьбы друг друга, но не можем повлиять на свою. Потому что другие видят нас иначе. И мы их видим по-другому.

А может, это потому, что для каждого прописана своя история, и мы не можем – и не должны – её знать, потому что она происходит с нами в этот самый момент. Ведь если знаешь концовку, какой смысл в самой истории?

Волшебная Писательница жила свою волшебную жизнь, сочиняла истории и воплощала их, плакала и смеялась, разочаровывалась и влюблялась, сражалась, сдавалась и снова поднималась, потому что однажды кто-то сочинил её.