Ловцами снов, картинами и ветром

Ловцами снов, картинами и ветром,
окружено было уютное пространство,
в н;м паруса и звуки всего света,
сплетение мандал и непостоянство.

Тибетских звуков память, та что в чашах,
и вечная мелодия любви.
так странно ощущаемое "наше",
желание или страсть, что есть в крови.

Мы Скифы? Азиаты? Есть немного.
Бродячие неведомые псы,
лежащие в дороге, на пороге,
в предчувствии надежды и весны.

Нам чудится капель и звуки леса,
и запахи лугов, и зелень трав,
и вечные земные перелески,
и кто-то, кто отчаянно неправ.

Мы можем спорить, но о мироздании,
о зв;здах, о мелодии в ночи,
о Боге, о любви, о созидании,
при этом наплевав на кирпичи.

Какая сила сказки в нас томится,
не смелая, не смеющая страсть,
и как на человечность нам решиться?
Когда нам проще навсегда пропасть.

Неведомые странники вселенной,
случайно заблудившийся народ.
нас не рождала нега девы пенной,
нам нет двора, в нас вс; наоборот.

Щемящая надежда на спасение,
блаженная и глупая мечта.
Пусть кто-нибудь подарит воскресение,
но жизнь у нас отчаянно не та!