Трип

Если я вмажусь так, что мне не достанется обратного билета с Того Света, кто станет меня, захлебнувшуюся в собственной блевотине, искать в районе путан и суицидников, в сырой комнатушке с продавленной кроватью и капающим краном?

Мне 23, а по ощущениям не меньше четырёх десятков. Капилляры в глазах лопнули, хотелось бы верить, что от зависти, но скорее, от того, что я не помню, когда вообще спала последний раз. Да, завидовать нечему, разве только тому, что, чем меньше спишь, тем меньше хочется: энергия только растёт, а мир кажется объёмнее?

Солнце, как огромная блестящая яичница на голубом блюде неба, а лампочка в длинном коридоре общаги — груша. Говорят, её нельзя скушать, но чё вы мне сделаете, если я всё-таки рискну? Мир стоит пробовать на вкус, иначе зачем вообще пролезать через вагину матери???

Кто будет искать меня, если я сгину где-нибудь в гниющем, пропитанном плесенью и спермой притоне? Мальчик, который любил меня в седьмом классе, а потом переметнулся к моей подруге? Или барабанщик из группы, в которой я играла на басу партии наших говнарских песенок в шестнадцать? Может, батя, который сел за то, что прирезал троих своих собутыльников? Училка литературы, рвущая мою тетрадь за стихи собственного сочинения на полях? Может, старший брат, предлагавший потрогать свой член?

Мир красивый. Даже через стекло в подъезде с облупившейся больнично-зелёной краской на стене. Там деревья машут своими руками, и я знаю, что они-то мне точно рады. Сколько я не сплю? Три дня? Или неделю? Я уже много раз видела, как день сменяет вечер. Вечер сменяет ночь. Ночь сменяет утро. А утро опять день. И так по кругу. Прикиньте, да, жизнь ни на секунду не останавливается, когда не спишь! Это сильно напоминает бессмертие — вот преимущество тех, кто не закрывает глаза, чтобы провалиться в беспамятство сна. Я вижу, как в капле дождя отражаются горящие окна серых многоэтажек. Говорят, что красота в глазах смотрящего.

Окна горят. Кто-то не затушил тлеющий бычок и огонь схватился за шторку, как утопающий за протянутую руку спасателя. А что, так и есть: для маленькой искорки тухнущей сигареты край шторки — последняя, может быть, надежда на триумф.

Я продала гитару и куртку. Мне они не за чем: я итак слышу музыку и мне от неё тепло. Вы не верите, что человек может согреться от всего, что ему удаётся уловить прекрасного? Для этого не обязательно носить шерстяные носки, шапку, куртку и кутаться в шарф с катышками. Достаточно вколоть себе в вены высококонцентрированный препарат "жизнь" и откинуться в бесконечность этого трипа.

P.S.: Эй, когда меня, так по-панковски подохнувшую в пожелтевшей от времени общей ванне, разящей кровью, хлоркой и мочой, найдёт соседский ребёнок, хотя бы вид сделайте, что вспомнили.