Два писателя

Более двадцати лет назад я работал на заводе автотракторного оборудования и каждое утро ездил туда на трамвае.

В забитом вагоне на одной из остановок по пути следования передо мной непременно освобождалось одно кресло, а в дверь заходил молодой мужчина, обычно в белой рубашке, идеально отглаженных брюках со стрелочкой, с кожаным портфелем и очками-велосипедами на его остром носу.

Он незамедлительно садился на освободившееся место, доставал из портфеля пачку бумаги - распечатку набранной на компьютере рукописи и погружался в чтение.

Читал он внимательно, вникая и как-будто пробуя на вкус каждую букву. И так было практически каждый рабочий день, без изменений, за редким исключением, когда наступала осень или зима, он заходил в вагон, одетый в длинный кожаный плащ или дублёнку.

Звали его Олег Ерофеев. Его имя я читал на титульном листе рукописей и на каждой странице в колонтитулах вместе с названиями его рассказов.

Его произведения я читал отрывочно, уж слишком быстро он листал страницы, так что мне не удавалось выстроить полную картину. Жалко конечно.

Много лет прошло, а я так и не нашёл его книг ни в магазинах, ни во всемирной сети. Видимо, он писал для себя и в стол. И канул в лету в конце концов.

Но его кропотливый труд сподвиг меня начать писать. Каким писателем я стал, судить вам...