Облака

Облака белые, пушистые, ватные, необычных очертаний, большие и малые, красивые и не очень, медленно, словно ленивцы плывут по лазурной глади неба. Плывут, движимые ветрами, этими вечно беспокойными, своенравными, непрестанно ворчащими стариками с надутыми щеками…
     Но вот проходит время, облаков становится все больше. Они кучкуются, уплотняются, темнеют, лишая солнечного света, погружают мир в сумрак. Из добрых и приветливых, становятся суровыми и грозными. Извергают громы и молнии. Кажется, будто разгневались на людей, живущих в нашем мире.
     Начался дождь. Сильный ливень заряжает на несколько часов. Нет, все-таки это не гнев и раздражение со стороны кучерявых гостей, а благодатный дар, дающий всему живому жизнь. Хорошо, если бы дожди были частыми в нашем жарком, засушливом крае.
     Облака знают свое дело. Время идет, кучерявцы медленно тают, успокаиваются. Сквозь бирюзовые просветы проглядывает солнце, появляется радуга. Вообще на душе становится радостней и чище, будто дождь пролился не на землю, а в глубины моего таинственного «я».
     И что же дальше? Я машу рукой, уходящим в сиреневые дали облакам, как бы прощаясь с ними, и полный свежести, сажусь за рабочий стол писать о своих последних лирических переживаниях.