За все бо-бо тебя бла-о-тварю.
Что дым отечества? Песок поссыт сквозь пальцы
художника валёк. Над вечным посмеяться.
Единственной шепнуть в под ушко: хрю...
За всё, за всех. Слонимский, Лунц, Каверин.
Васильевский. Пустые вечера.
Столица спит, нажравшись до потери
заветной "дэ": не ад, а Петрогра.
Вернуться лет на сто. Такой же (з)ад.
Подходит будущее, так же гадит п(р)ошлым.
Разбитым горлышком тригорины блестят.
Я вырашту но я не штану взрошлым.
29 января 2023 г.
Петрогра
© Copyright: Андрей Тюков, 2023
Свидетельство о публикации №223012900177
Свидетельство о публикации №223012900177
Рецензии