Щипчики Сатаны

   Иногда ей становилось жаль, что уже потеряно чувство чрезмерного опухания душевной плоти (или плотной души), внутри которой зреет колкий, жаркий очаг ноющей боли... Внутренний ад... Эта названная боль уходила глубже - в молчания, в копилку памяти. По её грехам ей воздали чужим раем - её адом. Спокойно радоваться за других мешало чувство непричастности. А хотелось. И привкус несправедливости. И нужно было бежать, догонять, понимать. "Доходить". Устремляться вовне. Уходить в глубины. Проникать сквозь. Занимать позицию между. И т.д. Всё это напрягало, но не в струну. Всё это обволакивало, но не облаком.

   И нужно было стоять. Терпеть. Быть собой тут. Какой она есть и как она есть. Нюанс, но различное. Видимое не есть подлинное. То, какой она была не совпадало с тем, кем она казалась. Она знала или верила, что это именно так...

   Мир чужд? — Он напоминал ей гумус. Вот и причина мрака.
Вот и причина мнимого окружающего "фашизма".
Всё прочее вокруг - одно целое. Гумус. И из него нужно родиться.

   Обидела соседка? Ругался начальник ЖЭКа? Чиновник презрителен? - не переживай! То - гумус! Земля-матушка — глубже: там, где жарко, где огнь... А тут просто ночка неставшести. Тоска по вечному возлюбленному. Вечное желание, замороженное недоступностью и болью внизу живота. А нужно собраться, сосредоточиться и пробиться к солнышку!

   Вот и объяснение, почему парень Bones подействовал на неё совсем как Он. Он тоже Шива... Шива! Шива! Шива!...

   * * *

   Все они - Одно. Люди искусства - одно. На поверхности - штормит, а внизу — рождается в боли. Господь в Лоне Неставшести, непричастности, во чреве материнском мирового существования. И щипчики Сатаны. Трудные роды. На Свет. К Себе. К Солнышку правды. К Боженьке любимому. Сатана служит.

   * * *

  Сознание заполнила догадка, что мифический “мёртворожденный Луны” (образ увидела на одном из художественных сайтов) - это тоже Его победа. И мысль неуловимо пронеслась: “Луна - печалится, а Солнышко - радуется! Даёшь света, Ларо! Ты не кукла, и не примеряй их маски впредь. Сама как можешь пиши и твори...”. Не спасаются искусством! В нём спасаются — это другое дело.

  И ты — только в тех масках, которые подарил тебе Город и Память.

(P. s. Господин Оформитель, мне бы вашу палитру!!)