Тошнит. Глава 2

Дождь стекал по стеклу. Звук бьющегося стекла, но в сознании всплывает картинка хрустящего песка... Будто я иду по коралловому песку. Знаете, обычный песок так не хрустит.

Эти воспоминания были навеяны стекающему по подоконнику дождю. Да, дождь, стекло, стекал. Истекал.

Истекал мой срок подачи заявления на кафедру Искусств... Я шла по мостовой, проклиная себя и тот день, когда решила пойти на поводу у Головы.

Эта Голова, не Сердце...

Она смотрит широко открытыми выпученными глазами куда-то прямо в солнечное сплетение... Она давится собственным пульсом, она сжимает собственные виски от напряжения.

Она издыхает и синеет, она желтая, она уже кровавая под кожей, налитая кровью и синяками...

Она скатывается по подоконнику, перепрыгивая через перегородки на улице, и вот, ступенька. Первая, вторая, третья ступеньки. Голова, подпрыгивая, словно резиновый мяч, катится вниз по мостовой, искусно сделанной какими-то старыми художниками. Скрупулезно выложенная, вымощенная мостовая и вот эти маленькие бортики, по которым спускаешься вниз. К морю.

Голова хочет докатиться... К морю. Голова захотела окунуться в эту изумрудную воду, холодную и в то же время обжигающе холодностью... Голова взбодрилась от бесконечного переливания крови туда-обратно от одной перепонки к другой, затем к глазницам. Голова хочет успокоиться, голова хочет перестать, но по инерции мысли клубком продолжают думать, думать - СТОП.

Блок-чейн. Стоп-кадр... Дальше не думать, нельзя, нет-нет и нет.

Кто-то пишет романы о любви, а я пишу роман о своей любви к скользким медленным кровавым следам на ступенях этой злосчастной лестницы, по которой, наверное, когда-то спускался сам Дьявол. Или Распутин на Гороховой... или королева Английская...Болейн, всего-то Анна Больйейн...