Я забываю, кто такая женщина...

Я забываю, кто такая женщина,
в потоке ежедневной суеты.
По предкам – «дворянин» я? «Деревенщина»?
На уровне «сибирской» долготы.

И мне в душе всего было намешано:
от Октября, до Будды и Христа.
И женщинами так очеловечено,
что в памяти и та, и та, и та.

Они все не чужие, современницы,
что может знать о них сибирский кот?
Все лучшие. Детей все чаще «пленницы»,
но вечность они взяли в оборот.

Внутри себя им надобно лавировать,
между витринами из глянцевых фемин.
И отклик черпать письмами недлинными,
от встретившихся по пути мужчин.

Им радость марта, разделять приходится,
между собой, подчас исподтишка,
и ждать, когда погода переменится,
и вдруг в руке окажется рука.

Цветами наши дамы не балованы,
нарядами и золотом в веках.
Дай Бог, чтоб сохраняли зачарованность,
у модно-бельевого бутика.

Под вдохновение, пишут им признания,
бывает, дарят лошадь в цвет волос.
Бывает, вдруг, стирают расстояния,
чтобы задать всего один вопрос.

И каждый раз, на каждом, на свидании,
иль даже просто встрече деловой,
держа себя от нас на расстоянии,
дарить улыбку страсти роковой.