Если хочется думать, то думай о певчих птицах…
Обезболивай себя иллюзией
Общей недочувствительности.
Кто нас уверил в собственной исключительности?
Кто нам дал право вить гнезда в чужих лицах?
Слова опадают февральским снегом… Скучно, но надо терпеть.
(Если снег выпадает, значит, это кому-нибудь нужно)
Теперь-то ты знаешь, что «сметь» анонсирует «смерть».
И в собственной мыслеклетке сидишь, до конца безоружный…
Ты рядишь, как куклу, ближнего – в парчу, ожидания, сны…
Потом обижаешься искренне – зачем это платье помялось?
Есть способ мириться с реальностью – и вовсе не ждать весны.
И целовать эту Руку, что кинула хлебную малость…
певчее
© Copyright: Ирма Молочная Крекнина, 2023
Свидетельство о публикации №223020301434
Свидетельство о публикации №223020301434
Рецензии