Никак этого не пойму

     Стала я писать стихи и рассказы. Почему? Никак этого не пойму.
     Как мне известно, в нашем роду не было писателей, в том числе и поэтов. Может быть в том столетии, что уже прошло или намного раньше?
     На этот вопрос ответило бы, возможно, мое древо. Но я ничего не знаю о нём, к сожалению. Вот ведь песнь в чём.
     Возможно, были писарчуки или кто тайком слагал стихи, чтобы об этом никто не знал и никогда не порвал.
     Если бы это было всё именно так, то с детства писала бы я.
     Скажете: "Дремало влечение к ниписанию строк". И это возможно.
     Но если судить по моим записям в тетрадях, то можно понять, что кто-то издали учил, как писать слова.
     Не умела я этого делать раньше. А впрочем, кто знает, что за всем этим кроется.
     И всё же интересно, как появляются слова? На этот вопрос ответа не будет никогда. То молниеносно ты пишешь слова, едва успевая, то стоит тишина. И ведь так бывает со всеми писателями и поэтами.
     Во время написания строк, говорят, к тебе приходит вдохновение и как бы открывается второе дыхание. Ты в это время не смотришь по сторонам, а слушаешь внутренний голос: пишешь и читаешь, что получилось у тебя.
     А когда будешь заставлять себя что-либо написать, то из этой затеи ничего не получится.
     Вот если бы можно было бы заглянуть в прошлое. Но, увы, это сделать невозможно. А нужно ли? Вот то-то и оно.
     Зачем беспокоить души и ушедшие годы ворошить? Пишется, вот и прекрасно. Ведь написание строк схоже с восходом Солнышко ясного. От Светила исходят лучи. У писателя и поэта - слова. Они ручейком текут всё куда-то вперёд. У них один брод - читательский порог.
                Надежда Антошкина
                23 июня 2011 год