Привет из прошлого

  Сегодня после обеда мне наконец-то доставили долгожданную посылочку от Марины, жены моего племянника. В ней книга Марины "Рождественская мечта пчёлки Эви" - сказка, которую Марина написала для своих детей, а их у неё трое.Чудесная книга, - и содержание, и оформление. Прочла на одном дыхании.
  А ещё в посылочке декоративная свечка, сделанная руками Марины. О, чего только не умеют её золотые ручки!В составе свечи  - мёд. И название соответствующее - свеча доброты. Я зажигаю свечу и такой знакомый, который навсегда сохранился в моей памяти, аромат, наполняет комнату. Я закрываю глаза и ...
  Мёд очередного сбора с пасеки дедушки выкачен из сот.Бабушка нарезает пустые соты в большой чугун и отправляет его на ночь в ещё не совсем остывшую печь. Утром она разольёт растопившийся воск в специальные миски с холодной водой, чтобы получились восковые блины(это я их так называю).
  Утром, проснувшись, я обнаруживаю на кухонном столе миски с застывающими восковыми блинами. Значит в ближайшее воскресенье, а это дня через четыре, дедушка пойдёт в город на рынок. И в эти дни я стараюсь вести себя хорошо, быть послушной. Мне же надо упросить дедушку взять меня с собой. Я очень хочу пройти по новому бетонному мосту через Днепр. Я видела его только из окна машины, когда бабушкин брат приезжал в гости на своей легковушке...
  Уговорила. Удалось. В воскресенье после завтрака бабушка складывает восковые блины в холщовую сумку. Затем дедушка приносит из кладовой небольшой деревянный чемоданчик (О, этот мой любимый чемоданчик!) и мы со всем этим богатством отправляемся в путь. Я тороплю длинную просёлочную дорогу: поскорей бы выйти к реке. А вот и мост. И какой же он огромный! С двух концов моста будки для часовых. В руках у них ружьё. Смотреть с моста на Днепр страшновато. Между огромных бетонных свай с шумом перекатывается вода.Нет, из машины всё-таки было лучше...
  Вот мы уже и на рынке. Людей-людей. Я крепко держусь за руку деда, боюсь потеряться,ведь нам нужно попасть в самый дальний угол рынка.Вот мы уже и у цели:домик-ларёк, чем-то похожий на улей.Даже окошко в нём узкое, как леток в улье.И тётя продавец чем-то напоминает мне пчёлку:круглые большие очки, полосатый халатик и пухлые щёчки. Дедушка отдаёт ей наши восковые блины и чемоданчик.Он с продавцом о чём-то разговаривает на непонятном мне "пчелином языке". Потом продавец-пчёлка бережно возвращает дедушке его заветный чемоданчик и мы отправляемся в обратный путь.
  У выхода с рынка покупаем пару стаканчиков жареных семечек по десять копеек за стакан, чтобы обратная дорога прошла веселее. А мне ещё и петушка на палочке за пять копеек.В деньгах я уже разбираюсь: мне семь лет, осенью пойду в первый класс.
  У моста нас догоняет сосед дядя Кузьма и предлагает подвезти.Мы забираемся на телегу, в которую запряжён любимец всей деревенской детворы Васька  - белый конь с чёрными "сапожками" на ногах. Васька быстро мчит нас, несмотря на все неровности просёлочной дороги,а дедушка бережно прижимает к груди свой деревянный чемоданчик.
  - А вот и мы, -войдя в дом и обращаясь к бабушке, говорит дед.Всё в порядке.
  Он осторожно опускает чемоданчик на стол, открывает крышку и  дом начинает наполнятся неповторимым, чуть терпким, ароматом воска и мёда,которым обладает только  свежая вощина, тонкая, как бумага, основа будущих сот для тружениц-пчёлок.Как же я люблю её божественный аромат! Я наклоняюсь над вощиной и вдыхаю, и вдыхаю, и вдыхаю. И только голос дедушки приводит меня в чувство:
  - Ну, всё, всё! Надышалась?Отойди, а то нос в чемоданчике останется. Закрываю. Закрываю.
  Щёлкнула застёжка...
  ...Я открываю глаза. Свеча сгорела почти на треть. Сколько же времени я пробыла там, в моём далёком детстве? На улице уже темно. Надо срочно позвонить Марине, поблагодарить, пока она не стала укладывать малышей спать.