Москва - Гребешки -Явление-41

Явление сорок первое

Веник прокашлялся, воодушевился, преобразился, настроился на лирический лад, стал хвалиться перед корефанами своими богатыми познаниями в области принятия на грудь алкогольных напитков. Он начал рассказывать своим верным приятелям о том, как его хорошо знакомый чувак Игорёк из ресторанного бара «Огонёк» в своё время научил его готовить и пить элитные и экзотические коктейли.

– Ого! – воскликнул кто-то, прерывая разошедшегося Веника. – А ты, братан, раньше не говорил нам об этом. Мы бы тоже это пили бы! А то одна водка на столе нашем плещется. В горле уже комом стоит. Хотя… без водки и жизни-то нет…

– Ну ты даёшь, Веньчик… стране угля… – вторил ему другой.

– О, боже… Господи, помилуй… – гнусаво пропел третий, видимо, Боб.

– Да! Мы такие… Дальше слушайте… Будет ещё интересней. Сейчас рецепты расшифрую. Много их у меня в башке сидит. Вот, к примеру «Лаймовый ром». Берём белый ром, потом золотой… – продолжил свой рассказ Вениамин пропитым голосом.

– А в каких пропорциях? – прервал его кто-то из полупьяных собутыльников.

– Там, в рецепте, в миллилитрах всё. А мы, чтобы не заморачиваться особо, делали таким фертом: пять бутылок белого рома, бутылка золотого рома, бутылка вермута, ну и три-четыре лайма. Вместо лайма выжимали туда штук пять-шесть лимонов.

– Ого! Классно!! Лимон! Клёво!! Это же круто!!!  – снова кто-то заорал зычно.

– Не перебивай, Губошлёп. Не сбивай меня с мысли. Слушай и не ори! Забубенишь это всё в обычное ведро, провернёшь кухонным ёршиком или половником и всё… конец фильма… – готово к употреблению… – наливай в стаканы и пей. Коктейль – отпад!..
 
– Ого! Классно! Ого! Круто! Ого! Клёво! Надо как-то попробовать…

– Клянусь! Зуб даю. Вещь хорошая! Не прогадаете. Понравится.

– Верим… Веник.

– Или «Русский медведь». Тоже ништяк. Слушайте рецепт.

– Ну-ка! Ну-ка! Давай!! Озвучивай!!

– Две бутылки ликёра. Можно любого. И четыре бутылки водки. Тоже хоть какой. Хоть дорогой, хоть дешёвой. Без разницы.

– Ого! Клёво!

– Ну да. Перемешал всё это тщательно… И пей! Можно льда добавить. Кусками.

– Стоп! Как это кусками? Какими? Большими?

– Обыкновенными. Можно и растолочь. Топориком надолбить.

– Ого! Вот это по-нашему!!

– Губошлёп! Хватит орать! Перепонки скоро лопнут. Хоть уши затыкай…

– Да-да, Губик! Не ори, Лёха! Ну и глотка у тебя… лужёная…

– А мой дедушка, – нагло и беспардонно влез в дискуссию тот самый Губошлёп, не обращая внимания на окрики своих товарищей, – самогонку всю жизнь гнал. Он, чёрт лысый, говорил не жизнь, а жисть… А дед мой, отцовский батя, крутым мужиком был. Он знал толк… в той самой жисти… Покувыркался он в ней. Отличился. Семь ходок у него за плечами. От Архангельска и до Магадана. Тюрьма для него дом родной. На Колыме свои скитания закончил. Так эту самогонку он, бедолага, потом настаивал на навозе, на табаке, на ягодах, на грибах, на орехах разных, то на грецких, то на лесных, то на кедровых…

– Да ты что… Так и было? Точно??

– Век воли не видать! Но самая мощная сногсшибаловка у него была та, что на кизяках настоянная… С ног сбивала. И крепостью… И цветом… И запахом…

– Ого! Отчаянный у тебя был дедушка, – оценил Борис.

– И не говори, Боб, – отчаянный! – согласился с ним Лёха.

– А вот мои родители пьют исключительно «Кровавую Мэри», – похвастался всем интеллигентным голосом Жека. – Зловещий напиток… скажу я вам, господа-товарищи.

– Ух! Зело борзо, – подхватил Боб.

– Это да… – согласился кто-то. Голоса не разобрать было.

– Можно водку ещё на гребешках петушиных настаивать. Или просто обычную водку закусывать этими самыми гребешками. Можно отварными, можно жареными или маринованными. Тоже ништяк, – опять заговорил, замолчавший было Веник.

– Веник, а ты чего это про гребешки заговорил? Соскучился по зазнобе своей?

– Откуда ты это взял? Соскучился… Скажешь тоже.

– А чего тогда про гребешки начал лопотать? Твоя же сейчас в Гребешках живёт. Я сначала думал, что в Лопухи она отвалила. А сейчас, вот когда ты про гребешки эти заговорил, вспомнил, что не в Лопухи она слиняла, а в Гребешки. Она же туда от тебя убежала… К бабке своей! Или я не прав?..

– Да прав ты, Боб. Как всегда, прав. Но где они? Гребешки эти. В Сибири они.

– Дак, мы же будем лететь над этой самой Сибирью. Ну, и над Гребешками тоже, наверное, будем пролетать…

– Я тебе чего, на парашюте к ней спущусь? Ты говори, да не заговаривайся.

– Зачем на парашюте? На самолёте! Приземлиться мы можем.

– Нет там аэродрома. И вокзала тоже нет.

– Как это нет??

– Обыкновенно. Завод только военный рядом. Самолёты там делают. Истребители. Бомбардировщики. Штурмовики. Машка мне говорила.

– Обожди-ка! Раз самолёты там делают, значит и аэродром должон на заводе быть. В обязательном порядке должон быть. Иначе не бывает.

– Но как туда приземлиться? На завод-то… на военный… Не получится.

– Щас прикинем… Два пишем, три в уме держим…


Продолжение: http://proza.ru/2023/02/07/415

Предыдущее: http://proza.ru/2023/01/29/440

Начало: http://proza.ru/2022/10/19/366