Слова рождаются внутри из тишины,
Не обретая звук, текут наружу,
И в солнечное утро, в дождь и стужу,
Они всего лишь отзвуки струны.
Струны, натянутой помимо нашей воли,
Струны из радости, практически без боли.
Секунда, резонанс, смешинка в поле,
Волна симпатии, сплетение без неволи.
Бродячие артисты жизни-цирка.
Где ярких нет афиш, есть просто дырка,
Но видно сквозь неё, шипы и розы,
И прочие судьбы метаморфозы.
Слова рождаются внутри из тишины...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2023
Свидетельство о публикации №223020701831
Свидетельство о публикации №223020701831
Рецензии
