Город, которого давно нет

Город , которого давно  нет

Впервые за много лет я понял. Сегодня понял. Поздним вечером. Пришло понимание. Пройдя по близлежащим улицам.
Я с лёгкостью осознал. Даже ничего не сжалось во мне. Не дрогнуло.  Одинокие прохожие. Собаки с поздними хазяевами. Этого ничего нет. Это призраки бывшего города.
Минск умер для меня.
Мертвые улицы. Перелицованный за последние тридцать  лет в безликие стекло и бетон город в угоду одному страшному, древнему, что держит белорусов много веков. И река, закованная в сталь и екзольтированные дворцы на берегах и набережных.
С мертвыми, простреливаемыми периметрами снайперами насквозь скверами и парками. И неинтересными, пресными, как церковные праздники, памятниками. Минск - он не мой.
Мой Минск сделался совершенно другой.
Совершенно.
Я просто не заметил его деградации.
Минск превратился в лубок с не минчанами. Минчан давно , ох уж давно как нет.
Я понимаю. Я не хочу тут больше жить. Не хочу.

Минск даже не столица. Он -  медвежья берлога.
Которую устроили тут при попустительстве самих белорусов.
Правду говорил Янка Купала. О тутэйшых.
У сваёй хатцы можна і ўсрацца. Некий медведь устроился тут по-хозяйски, надолго,  и загадил все. Во всех общечеловеческих сферах.

Вот и все.
Уехать под старость?
Придеться.
Я не вижу иного, глядя на весь этот новодел. С кофейнями, салонами. Музеями.
Которых этот безликий город сжирает, заменяя  какими-то  совершенноодинаковыми  супермаркетами. Торговыми домами с разными вывесками , но с одинаковым наполнением. Которые возводятся, затем рушатся с завидным постоянством.
А сейчас и  их становиться все меньше.
И скоро во всех этих заведениях останутся только оцинкованные ведра, веники и резиновые  галоши.

Я заметил, что первым город покинуло хорошее пиво. Как приговор. Не может быть хорошего города без хорошего пива .

Вот такой Минск был и таким стал.

Что меня держит в этом городе, где родился и прожил всю жизнь за минусом двух лет, отданных родине, которые родина теперь не считает полезными в своей жизни и минусует из пенсионного  моего стажа. Но мне это уже не интересно.  Что меня держит в этом городе?
Люди которые мне были интересны умерли, уехали, растворились на жизненном пути. Остались такие же, как и я. Которые верили до последнего. Но нет. И им придеться уехать либо умереть. 

Город, который я ещё вчера любил.

Мама. Мама моя. Единственный человек, который держит ещё меня якорем в городе. Который давно умер.


Я перестал тебя любить, Минск.

Что ты делаешь со мною.