Искусство боли

Руки тянутся в небеса,
словно ребёнок к груди матери,
я смогла бы всё сказать сама,
да вот только искусство боли это делает быстрей.

Давняя мысль о собрании с небес звёзд,
стала не больше, чем просто мечтой.
Я пролила немалое количество слёз,
лишь бы почувствовать себя живой.

Не бей по рукам, судьба,
или я буду в ответ держать удар.
Я бы могла тебе всё простить, но ты сам
решил, что ничего общего у нас нет.

Не устану боли своей посвящать стихи,
ведь болит — а молчать я не в силах,
ведь где-то глубоко, где-то там.. Внутри
я осознала, что больше нет места для нашего мира.

Сжигаю я остатки былой себя,
и плачу, собирая осколки прошедшего счастья,
я бы могла забыть всё что было до нас, но зря
полагала что это станет вновь открытым финалом.

Наш финал ясен, как белый день:
я больше не буду тебе подругой, а ты мне — другом.
Что было тогда, а сейчас? А теперь?
Я не подпущу тебя и на сантиметр к душевному порогу.