Фонари, фонари, фонари

Фонари, фонари, фонари.
Посередине Земли.
Скрип от валенок, в центре Сибири. 
И какая-то чёрная бездна за ними,
Санки, снег и мороз.

Я лежу пассажиром, недвижно,
из яслей или садика еду домой,
И деревья стоят  неподвижно.
Надо мной, надо мной, надо мной.

Меня грусть отчего-то пугает,
Непонятный, немыслимый призрак,
Мне чего-то уже не хватает...
Что-то важное, и не со мной.

Я потом осознаю систему,
Наши мамы должны им рожать,
А потом в те холодные стены - 
Ясли, садики, и уезжать.

На работу, в дружину, в колхозы,
От детей, от себя, для людей,
Бесконечно мы видели спину,
Матерей, матерей, матерей.

Безнадёжное наше пространство,
За окном "слава КПСС",
И убогое наше убранство,
И мороз, и ряды фонарей.

Одиночество ветра и снега,
Так скрипуча дорога домой,
Безнадёга почти беспросветна,
Только чаши ночных фонарей.

Но откуда тоска то в 3 года?
Ощущение не радостных дней,
И печаль, и от Пушкина книжка,
Тусклый свет во дворе фонарей.

Отчего ни вечерняя сказка,
Ни истории летних полей...
Не рождается страх по указке,
Человека тр;х лет или дней.

На земле мы не первый, не первый,
Раз не помним совсем ничего,
И витает наш дух атмосферный,
После смерти того, одного.

Ищет он подходящее тело,
Или дело, а может не так?
Вс; случайно. И просто умело,
Заправляет всем миром мастак!