Восточный поэт

По улице бежит февраль
И веет холодом на зданья.
Не можем угадать заранье,
Где встретим радость, где - печаль...



...На вечеринке был поэт
С непокорённого Востока.
Ему на свете одиноко -
В живых родных и близких нет.

Мы разрезаем к чаю торт,
Поэта грусть не замечаем,
Поим его российским (!) чаем,
Гость скромен, молчалив и строг.

Он мыслями от нас далёк,
А на лице - следы печали.
Зачем мы за столом кричали,
Как славен и богат Восток?

Но вскоре общий разговор
Ушёл в совсем другое русло,
И я спросила: "Вам тут грустно?"
В его глазах погас укор.

Нет, он рассказывать не стал,
Какие испытал лишенья,
Пройдя и плен, и униженья,
Как беззащитен он и мал.

Он стал читать свои стихи.
Не поняла я в них ни слова,
Но слышу: сила в них, истома,
Как вздох, как пульс они тихи.

И поднялся в душе восторг
Пред чужедальними стихами,
Пред мелодичными строками,
Которые сложил Восток...



Что было дальше? Ничего.
Обыкновенная разлука.
И больше никогда ни звука
Не слышала я про него.

Но среди множества даров,
Полученных у этой жизни,
Я помню встречу с укоризной
И думаю: "Он жив? Здоров?"