Спит на печи святая Русь,
Пульсирует незримый дух,
А хаос бело-снежных мух
Испытывает верно грусть.
Пушистый кружит фестиваль,
На тальник утром ступит хруст,
Сверкает леденелый куст,
Им наслаждается февраль.
Песок массирует асфальт,
Дороги уплетают снег,
Лес в серой извиси померк,
Невольно поджидая март.
И мнится, колокол звучит,
Плывёт по околоткам звон,
С печальных позовёт икон,
И тянет за ногу с печи...
Застудишься в худых сенях,
Холодным шмыгаешь в постель,
Где чудятся весна, апрель,
И снова ум в бескрайних снах.
.
На печи
© Copyright: Владимир Ёршъ, 2023
Свидетельство о публикации №223021001651
Свидетельство о публикации №223021001651
Рецензии
