Дорогие длинные, леса, луга,
И бабушки в забытых деревушках,
И на полях есть редкие стога,
И сумерки на елочных макушках.
Русь приосанилась, скрипя,
Как-будто выпил век в ней силы,
И лишь калиткою скрипя,
Шальные ветры роют ей могилы.
И с гулких мест проносятся, как вихрь,
Гудящие хребты автомобилей,
И люди громко радуются в них,
И фоткают раздавленные мили.
Такая мода, безразличный век,
Всем до себя, рубаха ближе к телу,
Не пашет и не сеет человек,
Как обезьянка, постит оголтело.
И в этом главный корень и отличье
От тех людей, что вырастили нас,
Которое зовется безразличьем,
Иметь все сразу и сейчас.
А что дорога с луговой травою,
И эта даль, что схвачена зарей,
Не будет место святое пустое,
Придут достойные служить пред алтарем.
Дорогие длинные, леса, луга
© Copyright: Михаил Филатов, 2023
Свидетельство о публикации №223021000692
Свидетельство о публикации №223021000692
Рецензии