Здесь покоится мёртвый поэт —
На погосте старинном, притихшем.
Трупу чужд тёплый солнечный свет,
Стылый воздух, которым мы дышим.
Но беззлобен и весел поэт —
Смотрит он вниз с небес без печали.
Ведь поэтам тогда смерти нет,
Когда помнят, что те создавали.
Пусть десятки пройдут, сотни лет,
Если дарят волнение вирши,
Будет жив каждый мёртвый поэт
На погостах старинных, притихших.
Поэт
© Copyright: Кирилл Молев, 2023
Свидетельство о публикации №223021201149
Свидетельство о публикации №223021201149
Рецензии