Случай

Бомба взорвётся через десять секунд. В этом не было никакого сомнения, ведь об этом мне сказал лучший друг. Пока я это обдумывал, прошло почти половина отведённого срока. К сходу поезда с рельс приготовиться через три… два… один…

Щёлк. Сигаретный ожог. Звонок в будке киномеханика. Как в той самой книге. Я в самолёте. Куда и откуда лечу сам не знаю, но понимаю, что бомба была обманом. Поезд, застрявший в Альпах был хитрой уловкой. Рука на пульсе в ожидании чуда. Но чуда не происходит. Мы с другом знакомы с детства. Он реальный человек, если говорить в рамках сего повествования. Порой мне кажется, что слишком реален. Он жив во всех смыслах и не жив одновременно.

Это началось пару лет назад, когда мы случайно пересекись после долгого расставания на изогнутых улочках Макао. Кто мы и откуда взялись тогда не имело особого значения. Только тот момент. Мы потом долго смеха ради путешествовали под разными именами, подрабатывали по ночам в разных заведениях. Мы были чужими людьми, для себя и других. Мы пытались перехитрить Бога. Не вышло.

Куда я лечу?

Снова блаженные узы сна. Поезд. И бомба. Зависла за секунду до взрыва. Мой друг напряжённо смотрит мне в глаза. Где сон и где явь? Ни встать, ни пошевелиться нельзя. Конечности словно вата. Значит это сон. Бомбы не могут так зависать.

Взрыв. Я мог наблюдать, как на субатомном уровне рушатся связи в пластике нашего купе. Моё тело бомбардировало сотни триллионов фотонов, вырывающихся из центра. Центра чего?

Переключение. Ни самолёта, ни поезда. Только поле, усыпанное цветами. Мой друг всё так же сидел напротив меня и пытался что-то спросить. Что, я так и не понял. А потом понял, почему. Мы были в бесконечно тёмном низвергающемся вакууме. Ни улыбки, ничего. Я был всем. И ничем одновременно, я и думать забыл о самолёте и бомбе. Это были лишь отголоски тех бесконечно отдалённых во времени и пространстве событий, едва различимое эхо. Как дуновение весеннего ветра, что несёт ароматы хвои и свежей травы с гор.

Бесконечная чернота сужается до размеров комнаты. В ней темно и сыро. Капает вода. Я был подавлен. На меня давил яркий свет. Он лился отовсюду. Белая комната. Абсолютно белая. Я сижу напротив моего друга. Но это не он. Это я. Но не я. Я и сам был им, но не собой. Или, может быть, я автор, пишущий об этом, а может быть читатель? Или то и другое?

Что я?