Так тонко вышит был роман,
Никто ведь швов и не заметил,
Возможно, всё самообман.
Из вдохновенно юных петель...
В ней видел просто красоту,
Да нежность к ней давно приметил,
Он сочинял её мечту,
Да стих наивный детско светел.
Переворачивая лист,
На солнце жмурился котяра,
Не то "поэт", не то "артист",
(Но понимал, что он не пара).
Не вышли взрослые стихи,
Где есть лужайка, ночь, гитара,
Где фонари, как светлячки,
И дом, как цель, и банк, как тара.
Что делать, если ты "поэт",
Как сочинить себе пространство?
Когда из снов твоё убранство,
Когда в словах ты видишь свет.
В реальной жизни нужен мир,
Бревенчатый, соснообразный...
Так под звездой две тыщи лет,
Вс; очень целесообразно.
Кому слова, кому дворцы,
И совмещение невозможно?
Возможно, если вход в, ларцы,
Откроет царь неосторожно.
Так тонко вышит был роман...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2023
Свидетельство о публикации №223021301538
Свидетельство о публикации №223021301538
Рецензии