А нам всё мало...

   Скрываясь под вуалью облаков, солнце прятало сонный свой лик, дожидаясь часу, когда уж можно будет, наконец, опять спать.
И куда торопится оно? Рассвет едва ли минул, как оно засобиралось под сень своей опочивальни.

   Но как тот день бы начат! Сколь торжества и пряности, приятства!..

И полный им, столь горделивый лик,
взывал к себе, притягивая взоры.
Один лишь взгляд - смолкали разговоры,
и думалось о вечном.
Мы беспечны,
порою, часто, иногда!
В том признаваясь, - вот беда, -
мы повторяемся, однако.
Судьбы своей минуя знаки,
чужие замечаем проще.
Сердиться смеем, стонем, ропщем.
Себя прощаем же во всём,
и на виду толпы уснём,
не соблюдая очерёдность.
Совсем пришедшие в негодность,
годны, но есть ли в этом странность?
Души важнее неустанность
телесных наших слабых сил,
в виду курганов и могил...


   Усыпанные синицами, как горчишным семенем, деревья просыпают время наземь снежным песком.
   Обломанные ветром ветки глядятся из-под сугробов оленьими рогами. Шагни неловко и глубоко в сторону с тропинки, - так сторожкий февраль расправит тетиву, пустит озябшую, опушённую листами стрелу, едва не задев...
   Тут же неподалёку - выглаженный, штопанный позёмкой овраг со ржавым отблеском рассвета на нём.

А нам всё мало, всего недостаёт...