БОРИСУ ПАСТЕРНАКУ
Да, время воспрянуть. Но только не духом -
Он жив в переделкинских соснах, в дожде.
Он шепчет февральским простуженным слухом,
Что истина - в вечной, простой красоте.
Не встанет он в бронзе судить олигархов,
Не выйдет на площадь с плакатом в руке.
Он просто оставил нам пламенем жарким
Свечу, что горела на тусклом столе.
И птицы поют, но не так, как по нотам,
А так, как поёт половодьем душа.
Их трели - не гимны пустым позолотам,
А жизнь, что безмерно собой хороша.
Он не был противен. Он был им непонятен,
Как гений ,бывает, непонятен толпе.
Средь выцветших лозунгов, выжженных пятен
Он просто писал о любви и судьбе.
И в мире, где правят потеха и числа,
Где слово -лишь ценник на блеклом листе,
Его неподкупная искренность смысла -
Как ливень в застывшей, больной пустоте.
2012 г
Борису Пастернаку
© Copyright: Муртаза Игали, 2023
Свидетельство о публикации №223021501543
Свидетельство о публикации №223021501543
Рецензии
