Если мир бестолков и жесток

Ты вопрошаешь, брат, с надрывом и тоской,
Сбивая кулаки о каменный покой
Бездушной тишины. Твой крик летит во тьму,
Но отвечает мир: «Я слышать не хочу».

Ты прав, мой друг, ты прав, в нём алчность и обман,
И каждый за себя, и каждый себе пан.
И доллар – новый бог, и евро – господин,
А ты со своей болью остался тут один.

Ты хочешь дать совет? Но кто его возьмёт?
Тот, кто на «красный» прёт, тебя же и снесёт.
Он скажет: «Старина, не лезь не в свой вопрос,
Я сам свою судьбу решаю, без угроз».

И стих твой, может быть, не переменит суть,
Не выправит горбатый, искалеченный путь.
Он не заставит злых вдруг полюбить добро,
Не превратит свинец в святое серебро.

Так в чём же сила, брат? Зачем тогда писать?
Зачем свою свечу напрасно зажигать?
Зачем метать свой бисер, коль не оценят дар?
Зачем в холодный мир нести сердечный жар?

А я тебе скажу. Ответ предельно прост,
И он не в высоте заоблачных высот.
Ты пишешь не для тех, кто глух, и слеп, и нем,
Кто душу променял на сытость и эдем.

Ты пишешь для того, кто в этой же толпе
Идёт, споткнувшись, брат по выжженной тропе.
Кто так же ищет свет, кто так же одинок,
И для него твой стих – спасительный глоток.

Пусть их немного, пусть их горстка, может, сто,
Но кто-то твой прочтёт и скажет: «Вот оно!
Я думал, я один, как в вакууме, пуст...»
И твой горячий стих сорвётся с его уст.

Не мир спасаешь ты – не Бог, ты не Пророк,.
Ты просто ставишь флаг на перекрёстке двух дорог.
И кто-то, видя флаг, поймёт, куда идти,
Чтоб душу не продать и совесть защитить.

Так что пиши, браток!  Пускай мал в мире спрос.
Неси свой честный груз сквозь бури или угроз.
Ведь если хоть одна душа услышит крик,
То значит, ты не зря прожил на свете миг.



2008 г