Сидит дед на завалинке,
Летом, в теплых он валенках,
Пишет палкой по песку,
Письмо к Богу самому.
Ну а Бог, и не читая,
Все давно про деда знает –
Потому что, сам он дед.
Наш же дед – ему не дед,
Хоть и валенки одет.
Он еще совсем ребенок,
Хоть и вылез из пеленок,
Девяносто лет назад.
* * *
За эту радость бытия
И робость вечного забвения
Я выпью чашу всю до дна!
Пусть каплей горького вина
Судьба моя и прослезится,
Но будет вечности мне сниться,
Как голова моя кружится
От жизни – сладкого вина.
* * *
В звездном небе
Колыбель - земля,
В ней человечество - дитя
На руках у бытия.
Непокорное дитя,
Не балуй - живи любя,
Это божья для тебя,
Колыбельная.
За эту радость бытия...
© Copyright: Сергей Фролов 4, 2023
Свидетельство о публикации №223021801576
Свидетельство о публикации №223021801576
Рецензии