Инквизитор времени. Глава 1. Выстрел

Отрывок из книги "Инквизитор времени"

1. Выстрел
Ян тут был уже много раз, угол Володарского и Орджоникидзе. Раньше в магазине продавали книги, потом шмотки от Adidas, они ему явно не нравились. Огромный трехлистник, ходишь словно рекламный манекен, цвет черный, а уже после появились флуоресцентные оттенки. Магазин переходил из рук в руки, и вот теперь тут обосновалась «Пятерочка», но его интересовало не это, а место, где он стоял. Достал из портфеля несколько листов с набросками, что сделал еще вчера, и стал внимательно их рассматривать. Хорошо знал эту улицу, часто тут гулял, даже с родителями успел застать те времена, когда ходил на парад. Было весело, но это уже в прошлом, а сейчас смотрел на магазин и старался вспомнить, кто тут стоял.
- Кто ты?
Он закрыл глаза, постарался отвлечься от пиликающего светофора, от крика студентов, которые чему-то радовались. Попробовал еще раз вспомнить, что видел его глазами, да, именно его, а не своими. Изначально Ян посчитал это игрой воображения, но все было настолько четко, вот протяни руку — и ты коснешься перил. Чувствовал, как ярко светило солнце, он даже прищурился, и как ему показалось, появились слезы.
- Кто же ты такой?
Он развернулся и пошел в сторону пиццерии «Папа Джонс», именно сюда шел, вышел из цветочного магазина. Когда увидел эту улицу чужим взглядом, то чуть было не упал. Тогда стоял в очереди и уже подходил к кассе, как на секунду закрыв глаза, увидел здание гимназии.
- С вами все хорошо? - спросила женщина, что стояла за ним в очереди.
- Что случилось? - растеряно спросил он.
- Ничего, ваша очередь, - сказала она и кивнула в сторону кассы.
- Спасибо.
Ян ничего не понял, рассчитался и, отойдя в сторону, постарался вспомнить, что произошло. Это было уже не первый раз. Дома просто лежал на диване и отдыхал, тогда принял все, что видит, за воспоминания, но уж слишком яркими они были. Он присел на скамейку, что стояла явно для пожилых людей, и опять закрыл глаза. Секунда, вторая, ощущение, что тебе в глаз попала пылинка, моргнул — и вот опять деревья, светофор, кафе «Pizza Express», что уже давно закрыто.
- Как так? - удивленно спросил и, открыв глаза, посмотрел на людей, что ходили по торговому залу. - Не может быть?
Эти слова Ян в последнее время говорил слишком часто. Был в магазине, но стоило закрыть глаза, как сразу оказывался у светофора. Вот он шел, походка легкая, словно бежит, опаздывает. Видел, но ничего не слышал, словно отключили звук. Ему стало любопытно наблюдать, на лице появилась улыбка, он, словно через передатчик, подключался к прохожему и смотрел его взглядом. От мельтешащих картинок голова заболела. Открыл глаза, все тот же торговый зал, покупатели с огромными сумками, можно подумать, что у всех намечается праздник. Так и не понял, что с ним, но то, что он видел, было не галлюцинацией, слишком все ярко и четко, будто сам только что был на том перекрестке.
Придя домой, направился к столу, взял бумагу и стал делать наброски. Старался вспомнить мелочи, названия на витрине, где стояло дерево, и как покосился столб. И вот теперь Ян был тут, на этой самой улице перед светофором, взглянул на вывеску «Дубрава», никогда не обращал на нее внимание и даже не знал, что она тут есть. Но смотря на рисунок, вспомнил ее, а еще «Street Grill» с надписью «бургеры и кофе».
- Он точно был тут, точно! - уверено сказал и, перейдя дорогу, остановился.

Ворон давно следил за мужчиной, он подъехал на старом BMW, не любил выделяться, разве что затонированные задние стекла. Мужчина видел, как Ян зашел в цветочный магазин, после вышел и, крутя головой по сторонам, стал что-то искать. У него в запасе была минута, пересел на заднее сиденье, открыл переднее окно и, откинувшись назад, чтобы его не заметили, достал сверток.

Ян окончательно убедился, что не свихнулся, а ведь уже поверил. Но те мелкие детали, на которые раньше не обращал внимания, были четко нарисованы на листе бумаги.
- Разве такое возможно?
А кто его знает, что вообще возможно. Он еще в детстве смотрел мультфильмы про дикий запад, где индейцы могли переходить в тело зверя и наблюдать за врагом. Но там мультфильмы, а тут реальность. И все же еще сомневался в себе. Отошел подальше, прислонился к стене, это на всякий случай, чтобы не упасть, и, закрыв глаза, постарался «провалиться». Да, именно так и думал, что проваливается. Зацепившись, точно кошка когтями за чье-то сознание, начинал смотреть на мир его глазами.
Ян увидел светофор, горел красный сигнал и цифры 26, девушка, мужчина с рюкзаком, подошла еще одна женщина. Он сразу узнал это место, это тот самый перекресток, где он сейчас был. Открыл глаза и стал думать, откуда смотрят, но так быстро вышел из чужого сознания, что не успел определить ракурс. Опять закрыл глаза и вдруг увидел себя. От неожиданности вздрогнул, уже хотел открыть глаза, но удержался. Поворачивая голову, будто радар, он посмотрел закрытыми глазами на человека, который его рассматривал. Что-то в этом было не так, осознал это в последний момент, когда понял, что смотрит на себя через прицел. Резко открыл глаза, от стены отлетели осколки штукатурки, Ян не успел почувствовать боли, что-то ударило в голову, он опрокинулся, и вдруг небо отключилось.

За год до событий.
Ян заканчивал иллюстрировать книгу, раньше писал портреты, но это неблагодарное дело, все упиралось в клиента, и все ради денег. Помнил свою юношескую мечту рисовать для души, может это и подвело, он так и не открыл своей студии, хотя мог и были предложения. Был графистом, любил уголь и простой карандаш, но клиентам нужен был цвет как у Мартемьянова или у Шедло, но он предпочитал видеть мир черно-белым, в нем больше красок чем в палитре.
Мир художника не столь идеален, как его показывают в кино, порой месяцами нет заказов, а потом сразу несколько, и приходится, чтобы не потерять клиента, работать ночами.
Ян влюблялся в своих моделей, девушки ему улыбались, даже встречался с ними, они охали и ахали, но уже через год, сделав невинное личико, уходили. И тогда он от обиды на себя закрывался в своей квартире на неделю или даже больше, и все рисовал и рисовал. Так он выплескивал свою злость на этот, как ему казалось, несправедливый мир.
И вот появилась она. Невысокая, со смуглой кожей, черные ровные волосы доходили до лопаток, а ее взгляд околдовал Яна. Анна работала в художественном музее, формировала выставку художников Тюмени, ей нужны были новые имена, и она нашла его.
- Вы... вы... вы... Это вы нарисовали?
Анна сама рисовала, но считала себя дилетантом, читала романы, а после брала акварель и старалась запечатлеть на листке бумаги героиню. Лица получались под копирку, мало чем отличались, разве что украшениями и цветом волос.
- Это вы нарисовали? - восхищенно спросила Анна, когда Ян принес в ее кабинет толстую папку с рисунками.
- Это не все, так, малость, тут в основном наброски, не знаю, что вам нужно, всего понемногу принес, может...
- Это потрясающе, великолепно, это... - защебетала девушка и, убрав со стола все лишнее, стала раскладывать рисунки.
А уже через несколько дней она пришла к нему домой. Наверное, так живут все художники: не прибрано, на кухне настоящее захолустье, а зал, то ли кабинет, то ли мастерская, все сразу в кучу. Анна была поражена тому, что Яна в городе почти никто не знал.
- Тебе нужно сделать персональную выставку, тебе надо подняться, тебя должны увидеть и запомнить.
- Зачем? - скромно спросил, хотя в душе признавался, что ему было лестно слышать такие слова.
- Как зачем?
- Ну я не знаю, вон в галереях сколько картин, они мало кому нужны. Сейчас легче купить постер, чем заказать картину, да и рисуют порой такую чушь.
- Деньги.
- Да, деньги, но так художники мельчают.
- А мне вот нравятся Маковская, Емельянова, Васильев, Самарцева, их, кстати, много.
- Ага, особенно Рябов, Ефремова и Антон Васильев, у которой головы как у кукол и цвет лиц словно они поросята.
- Э... а я их не знаю.
- Ну и славно, зачем запоминать всех. Таких как я сотни наберутся.
- Нет, ты такой один, ты талант.
Наверное, это и раскрыло в Яне душу, он зацвел как мак в поле, распушился, взял карандаш и стал делать наброски с Анны. Ему хотелось творить и как можно больше. Все дни напролет сидел и работал над книгами, хорошо, что это можно делать в своей студии, а не за графическим планшетом у издателя. Она все чаще и чаще заходила к нему в гости, иногда с подружкой, но обычно одна. Он боялся себе признаться, что как в юности влюбился в девушку, которая младше его на десяток лет, но и Анна, похоже, не осталась в стороне.
- Мне кажется, только не смейся, может я и не права, но кажется, я тебя люблю, - как-то вечером сказала она.
Ян покраснел, словно ему сделали предложение, это он должен был первым сказать, но все опасался, уж слишком много было в прошлом неудач, и теперь, делая осторожные шаги, боялся наступить на давно забытые грабли.
- Серьезно? - удивленно спросил Ян девушку.
- Серьезно, только не смейся, мне кажется, я люблю тебя. Нет-нет, я ничего не хочу взамен, я только...
- Почему не хочешь? - спросил и, затаив дыхание, стал ждать ее ответа.
- Боюсь.
- Меня?
- Ну да, ты такой взрослый, у тебя имя, ты талант, а я... Я младший научный сотрудник, от которого толку мало.
- Нет, это не так, ты... ты... - Ян много раз думал, что бы мог сказать Анне, но вот настал момент, и слова куда-то исчезли. - Можно тебя поцелую?
Наверное, не так надо было вести себя, а как старший, схватить девушку и, смяв ее, расцеловать. Но он был не из таких, несмотря на свой возраст, в котором уже потерял надежду найти любовь, оставался романтиком, где было место переживаниям.
- Да, - робко ответила Анна и подошла к нему.
В груди сердце от радости запрыгало, хотя чего там прыгать? Что, раньше не целовался? Да было дело, и даже много раз. Но сейчас, как ему показалось, он вернулся в свою юность, сердце как у кролика то замирало, то начинало бешено биться. Уже хотел нагнуться, но девушка опередила его и прикоснулась к его губам. В этот момент время остановилось, Анна замерла, словно повисла в воздухе, а он все смотрел на нее и смотрел.
В жизни всегда есть повороты, главное вписаться, чтобы тебя не вынесло на обочину и не переломало ребра. Это были сладкие, словно в сказке, дни, Ян творил, ему хотелось еще и еще. Он ждал утра, чтобы пойти к Анне в музей, обычно они шли в кафе, а после она бежала на работу, а уже вечером бродили по городу. Думал, что это временно, сладкие сны рано или поздно пройдут, и он обязательно проснется. Но эйфория от любви не хотела проходить, и похоже, сама Анна окончательно влюбилась в этого совершенно неспортивного мужчину. Он шлепал ладонью по своему округлившемуся от сидячей работы животу, щупал бока и думал, что стоит сесть на диету, чтобы сбросить пару кило.
Ян был рад, издательство Росмэн приняло его работы и буквально тут же предложило новый заказ на «Черную королеву» Майкла Морпурго. Успел сделать несколько набросков, но вспомнил, что уже вечер и, бросив все, побежал в кафе «Pizza Express», чтобы встретить Анну.
Это маленькое кафе на несколько столиков. Он устроился у окна, так уютней, заказал себе кофе и, посматривая на улицу, стал выискивать среди прохожих Анну. Лишь ближе к семи часам — к этому моменту Ян выпил две чашки кофе — заметил ее. Она шла с мужчиной, Ян не был ревнивым, но в груди все похолодело, на углу он обнял ее, и явно не как друг. В голове промелькнула глупая мысль: «А что ты ожидал, кто ты ей?» И все же помнил, как Анна говорила, что любит его, и вот теперь она на прощанье поцеловала мужчину. Яну стало горько, захотелось уйти и сразу все забыть, но не смог пошевелиться, словно замерзло сердце, а вместе с ним и тело. Перейдя дорогу, Анна увидела Яна и догадалась, что все видел.
- Он мой старый друг. Ты осуждаешь? - уж как-то спокойно сказала Анна, присаживаясь за столик и беря в руки меню.
- Нет, что ты, это здорово, что ты нравишься другим, - не хотел ругаться, хотя было желание закричать.
- Сегодня подводили итоги, мне начислили премию.
- Здорово, - безразлично сказал Ян.
- Ты давно тут?
- Нет, только что пришел, - соврал, а ведь ему так хотелось похвастаться новым заказом.
Анна что-то щебетала, но в ее голосе уже не было той удивительной трели, появилась фальшь, которую он раньше не замечал. Девушка отвлеклась от поцелуя на углу, словно его и не было. Ян пытался себя убедить, что это ерунда, но почему-то было обидно. А на следующий день, положив перед собой телефон — экран словно черная яма — ждал звонка, но Анна не позвонила. Ни вечером, ни даже утром.

Всю книгу можно прочитать: Другие книги автора: https://www.litres.ru/vladimir-leonidovich-shorohov/