про стихи

     На stihi.ru у меня скромный, почти никого не раздражающий псевдоним и всего-навсего сто тысяч читателей. На вчера.
 
    Да, мои дорогие современники, тот самый "классик" - это я.

     Если вам, чудным образом, не доводилось пока писать стихи, лучше и не начинайте. Впрочем ... Скорее всего, с данным советом я опоздал. Наверняка, вы уже попробовали однажды рифмовать и теперь умеете делать это почти гениально. А кто так не считает, сам дурак. Из всех встречавшихся мне в жизни людей, лишь один признался, что стихи у него плохие. И тот был широко известным и популярным автором, членом Союза писателей.

     Тяга к писанию стихов - верный признак проблем с организмом. Обычно с головой и с сердцем. Бывает ещё и с печенью, но это потом, когда совсем нет вдохновения. Иногда со "стулом". Про таких говорят ещё - "Вот же его несёт!". Ну и, в порядке вещей, бессонница, мигрени и депрессия с превентивной меланхолией. С обострениями весной, осенью и в полнолуние.

     Частенько, особенно на фоне лукавой или просто неосторожной лести окружающих, у обычных с виду людей, развиваются стихотворная зависимость и графомания. Это типичные хроники, постоянно нуждающиеся в новых дозах писанины. Лечить их бессмысленно, можно лишь попробовать направить их творческие приступы в общественно безопасную сферу. На какие-нибудь стишки юбилярам и молодожёнам. Многие этим даже зарабатывают.

     Наиболее очевидный симптом необратимости поэтического помешательства - желание человека публиковаться, а в самых запущенных случаях ещё и издавать книжки своих "стихов". К этой стадии особи, считающие себя поэтами, обычно начинают роиться и собираться в стаи, метко прозванные в народе "поэтическими кружками", а ещё "лито" и "творческими союзами".

     Там они, страсто завывая, чешут собственное "эго" об себе подобных, со злорадным наслаждением мучая друг друга "свежими" лирическими образами, "необычными" рифмами и "неоклассическими" ритмами. Апофеозом разрыва с реальностью являются их, так называемые, "конкурсы" и "турниры поэтов". В угаре самолюбования, участники этих оргий уже и не осознают, что вызывают острейшее чувство жалости в смеси с брезгливостью у любого нормального человека.

     Вырваться из порочного круга амфибрахиев и верлибров практически невозможно. Проще не начинать. Но ...

     Помню, как совсем ещё юный и наивный, я горячо отклинулся на просьбу Вовы, соло-гитариста нашего ансамбля, написать стихи к только что созданному им музыкальному шедевру.

     Я считал тогда и поныне считаю Вову непревзойдённым виртуозом гитары. Возможно, по этой причине меня он считает мастером слова. Заблуждается, конечно, но мне всё равно приятно. Для среднестатистической творческой личности все прочие подобные являются бездарью. Исключение составляют лишь друзья. Они всегда и безусловно талантливые люди. Особенно, если могут написать слова к твоей музыке. Или наоборот.

     - Я набросал тебе ритмический рисунок! - сказал Вова. - Послушай!

     "Белый, белый бублик.
     Словно дым сухарь.
     Голубь возвратился.
     Это не глухарь!"

     Я сразу понял невероятную сложность стоящей передо мною задачи. Во-первых, его набросок был близок к абсолютному совершенству. Настолько изящный и наполненный глубочайшим смыслом текст редко встретишь в современном песенном творчестве. Во-вторых, на этот ритм было уже много чего написано. Из мировых хитов. Даже навскидку, в памяти сразу всплывал «One Way Ticket».

     И всё же я взялся за работу. За долгие и мучительные, наполненные творческим поиском и горением, яркими находками и нервными срывами полчаса, я написал четыре версии этой величайшей, в будущем, песни. Получилось, конечно же, чуть пошло и коряво, но в целом, я справился. Вова тактично похвалил меня, хотя по глазам было видно, что петь такое со сцены он не рискнёт.

     Первый успех был для меня, как выстрел стартового пистолета. Сломя голову, я ринулся в многолетний творческий марафон. Я писал всё подряд - песни и стихи, рассказы и научные статьи, сказки и диссертации. Но, признаюсь, лучше всего у меня получались рабочие отчёты и заявки на изобретения. Правда, не в рифму.

     Люди все разные. У одних внутри звучит музыка. У других какой-то  голос говорит слова. У третьих стоит звон в ушах. И забивает, и слова, и музыку. Таких большинство.

     Мало самому это слышать. Нужно уметь передать то, что слышишь, окружающим людям. Без искажений. Это очень сложно. Люди могут услышать не то. Или не так. А могут и не услышать вообще ничего. А могут даже и не слушать тебя. Совсем. Так обычно и бывает. Вот смотришь, вроде слушают, а присмотришься внимательнее ... нет ... просто делают вид. А слушают что-то внутри себя.

     При этом, само по себе творчество самое загадочное явление на свете. И, возможно, единственное занятие, имеющее хоть какой-то смысл.

     Откуда, какими вибрациями, какими энергиями возникает то, чего никогда не было?! Где источник внутренней музыки и света самого художника, откуда у него ощущение безусловности права выступать от имени мироздания, уверенности в необходимости творения людям?! Неужели именно художник и только он, и создан по образу и подобию?! Ведь по-древнегречески Бог - Поэт. Творец. Не по форме, а по сути своей. Или же творец лишь точный инструмент, гениальный проводник, материализатор замысла и воли Творца?!

     Есть ли границы творческого воображения?! Или есть лишь границы восприятия зрителя?! Существуют ли правила творчества или художник определяет их себе сам?!

     В таких вот философских дебрях размышлений и блуждал я долгие годы, пока не наткнулся на поэтический ресурс stihi.ru

     Произошло это случайно. Я просто искал в интернете подходящую рифму к словам "трансцендентный экзистенциализм".

     Сайт stihi.ru двадцать с лишним лет назад был напрочь забит графоманами с их жалкими пародиями на стихи. Найти хотя бы одно достойное стихотворение было невозможно. Хотя, нужно признать, что сейчас там дела обстоят ещё хуже.

     Некогда великий и могучий русский язык явно находился в опасности. Нужно было как-то исправлять ситуацию. И я решил опубликовать на сайте пару-тройку своих "шедевров".

     Я обыденно назвался "классиком". С маленькой буквы. 

     Прошли годы и теперь можно с удовлетворением сказать - я тоже внёс свою лепту в доведение поэтического безумия в стране до состояния полного абсурда. Славные годы плодотворной работы. На сайте уже несметные тысячи авторов и невероятные миллионы произведений. Одних только "Классиков" там несколько десятков. И всё это изобилие вызывает, по большей части, устойчивый рвотный рефлекс и отвращение от "поэзии", как у читателей, так и у "поэтов". Включая меня.

     Писать, а тем более публиковать "стихи", давно уже не тянет ни меня, ни многих других, хоть что-то иногда соображающих, людей. Пагубная зависимость оказалась преодолима благодаря современным цифровым технологиям на основе использования старинного принципа "Клин клином"!

     Однажды в сборнике любительских стихов я прочёл строки, которые врезались мне в память, как символ поэтического оптимизма. Как манифест здравого смысла в эпоху повального "творческого" помешательства.

     "Стоят без дела трактора -
      Вот экономия солярки,
      Зато любовью жизнь полна
      У тракториста и доярки."

      Примерно так и нужно писать стихи.

      Творчество - это сначала про искренность и лишь потом про мастерство.