Оттого

Оттого они так пишут, что сидят в клетке и нет у них  механизма ощутить беспредельность, бессмертие и бесконечность. Нет ни струн света, ни кристаллов, ни искр. Оттого они бьются о клетку все сильнее, и от этого ярче и злее их рифмы и аккорды. Каждое меткое и псевдо красивое что у них получается -это просто их озлобленная боль, чем  им больнее, тем богаче слог и палитра.

Слог невозможности ощутить Абсолютное.
Они пробрались в искусство..они оккупировали его своими "шедеврами"..своей безупречной техникой, мастерством и точностью. Но это мёртвая красота, наполненная не светом, а болью. Болью бескрылых и серых. Тоской.

Это их длящийся акт, один сменяет другого на этом посту, они подхватывают эту боль и  бессилие, запечатывая в полотна, книги, музыку. Их бессменная служба на космическом поприще,чтобы не пустить Свет.
Это их вечная служба, тайный договор, нацарапанный на подобии их сердца.

Этот шрам на красном мышечном мешочке- извечная подпись служить. Служить собственной жизнью заблуждению и внешней красоте. Заманивая в эту "красоту", в эту геоме
трически точную копию высшей гармонии - нас. Нас -невнимательных, спящих, доверчивых.
Не умеющих распознать ложь. Великую Ложь. Самую грандиозную из задуманных.

"Красота это страшная сила".
Ох как прав был ФМ. Красота, страх, сила.
Их серая троица. Троица бескрылых.
В затейливом порядке ловушек они выставляют эти звенья своей сети. Кого-то ловят на силу, кого-то на красоту. И любого можно поймать на страх.
Беспроигрышно и глубоко ловят, ощущая своим звериным чутьем тонкие мотивы нашего трепетания. Но этот наш человеческий  страх не сравним с их тупой серой болью.

Страх крылатого и тоска бескрылого.
Вечный танец.
Не облегчай им задачу.