Лётчик

Я силился вспомнить сон. Но реальность дерзко проникала во все закоулки моего сознания, выметая прочь все остатки утренней дремы.
Сон был ярким и манящим. Во сне опять приходила ОНА. Женщина-совершенство. Небесная, притягательная, не успевающая надоесть и оттого неземная…
Мы и познакомились с ней в небе. Лет восемь тому назад. Парный полет. Я инструктор. Она выпала мне по жребию из нескольких новичков.
- Я люблю летать с Вами, - ни с того, ни с сего сказала она в полете, и продолжила, - если Ты не против, я всю жизнь буду летать только с Тобой.
Я был не против. И, кстати, не пожалел ни разу. Каждая встреча с ней была новым и неизведанным переживанием. И всегда неожиданным. В ней было практически все, что я когда-либо получал от женщин, а было их у меня, поверьте, немало…
В отличие от других она никогда не напоминала о себе сама. Когда мне хотелось встречи именно с ней, я посылал водителя за ней, и она почти всегда приезжала, словно ждала и жаждала встречи именно в этот момент. Но иногда мой водитель возвращался ни с чем. И тогда я звонил ей. Она спокойно и немного с грустцой отвечала: «Я не уверенна, что Ты на самом деле хочешь сегодня именно меня…» Вешая трубку, я всякий раз осознавал, что и в этом она оказывалась права, и набирал другой номер.
Я ничего не знал о ее жизни, профессии, семье… Ни о чем вообще… И это добавляло какой-то особой волшебности в наши отношения.
Она всегда исчезала как туман. Быстро и неуловимо. Не предупреждала. Не целовала на прощанье. Она всегда уходила, когда я спал. И мне ни разу не удалось поймать ее уходящей. Только записка на столе, на зеркале или в телефоне…
Она никогда не говорила, что любит меня. И как-то хитро и недоверчиво смотрела на меня своими бездонными карими глазками, когда о любви говорил я. Но при этом, в ее жизни ни на мгновение не присутствовало никого кроме меня. По крайней мере, когда она была со мной. Она вообще вела себя так, как будто ее НЕ СУЩЕСТВОВАЛО между нашими не столь уж и частыми встречами. Бывало, что я не видел ее и целый год.
Я дарил ей подарки и даже деньги. Но она никогда не открывала упаковку или конверт. Принимая подарки с достоинством как часть своих каких-то неземных обязанностей, она передавала их водителю, и тот, молча, относил их в машину.
Однажды от нее пришла смс-ка со всего лишь пятью буквами – «прости». Почему-то я почувствовал крайнее волнение и беспокойство. На следующий день я отправил за ней водителя и нетерпеливо ждал его возвращения.
Водитель приехал с приятным молодым человеком в строгом костюме и со старомодным чемоданом. Мужчина долго не мог поднять на меня глаза. Водитель тоже молчал. Так продолжалось несколько бесконечных секунд. Я держал паузу. Наконец-то мужчина заговорил:
- Я ее муж. Теперь уже вдовец. Вчера она разбилась. Не смогла вывести самолет из штопора. В полете она отправила это.
Он протянул мне ее телефон. Он был в крови. В «отправленных» была лишь одна, та самая смс.
- Понимаете. Погибая, она написала не мне, не детям, не матери… - и с его карих глаз скатилась слеза.
В чемодане лежали мои подарки. Не распакованные…
Я оплатил и организовал похороны. Но сам не пришел. Сама мысль увидеть ее в гробу из мореного дуба в цвет ее глаз сводила меня с ума. Подарки я отдал прислуге…
И вдруг я внезапно и абсолютно ярко, как наяву, вспомнил сон. Она стояла передо мной с двумя фотографиями голубоглазых мальчуганов. На вид трех и пяти лет. И сказала:
- Я предупредила их, что однажды за ними прилетит летчик. На самом настоящем самолете. Мой муж поймёт…