60. Ночь, луна...

       Ночь. Луна. Фонари.Мир существует пока есть я.
    Меня не будет и его не будет. Нет. Он-то останется. Он вечен.
       Это мы не вечны. Он живет в нашем воображении. А есть ли он? Если так?
    61 - приличный возраст. Как быстро промелькнула жизнь! Как мгновение. Всегда
    так говорят.               
       Стараюсь занять себя нужными ( ненужными - правильное подчеркнуть ) -
    делами. Стараюсь отвлечься от глупых мыслей. Что же? Кому-то это нужно.
    Богу? Природе? Кому-то было нужно, чтобы я родился. А нужно ли?
       Вот убили Захарченко Александра - главу Луганской Народной Республики.
    С четвертой попытки. Зачем? Кому это нужно?
       Мелковат мир. Такой большой и огромный, но мелочен. Мелковат.
    И думает только о себе. Деньги? Политика? Собственное удовлетворение своего
    я?
    Жить, как премудрый пескарь, ни во что не вмешиваясь, лежать на дне?
       Ну, проживешь ты в мирный период без большой войны - хорошо, молодец!
    Успел. А что дальше? Вот Вера, тетка. Родилась в 46-ом. Думал, счастливая,
    ухватила весь мирный период, а бог взял вот и концовочку отрезал. В 54 и
    отрезал. Так что не знаешь в какое время жить.               
       А теща, мама и войну застали, и живут. Молодцы! Вот только какая это
    жизнь? У мамы полная слепота, у тещи и бабы Вали, особенно у последней,
    слабоумие. А теща еще держится. Яблоки режет на сок. С гнильцой правда, тоже
    не видит. Но чем-то занята.
       Мама радио слушает. Переживает за Кобзона, того же Захарченко. Хотя за
    Кобзона, наверное не очень. Он что? Хороший человек. Прожил яркую жизнь -
    80 лет. Достиг всего. Пел и пел. Благотворительностью занимался.
       А я? Что оставил я после себя? Кое что осталось. Дети, внучки, рассказы.
    Никому ненужные. Кое чего достиг. Но мало. Очень маленькую часть того, что
    мог. Многое не сделал. На гитаре не смог научиться, машину водить, испанский
    не выучил. Лень-матушка. Не было цели. Так. Плыл по течению. И плыл бы даль-
    ше, продолжал бы плыть, работал, работал. Пока не бросил. Теперь вот мелкое
    существование.
       Смотрю футбол, хоккей, радуюсь - "Торпедо" у СКА выиграло. Ну и что?
    Выиграло и выиграло. Занимаюсь мелкими (повторяюсь) делами. Представляю
    в каком году мне будет 80-т. В 2037-ом. Страшный год. 100 лет сталинских
    репрессий. Доживу - хорошо! Нет, значит нет. Иногда думаю.
       Что в смерти хорошее? Ну, во-первых от болезней избавлюсь. Хорошо, когда
    ничего не болит. А плохое? Плохое, что тебя больше никогда не будет. Слезы
    наворачиваются. А чего себя жалеть? Жалей лучше мир, что он так создан.
       Такой разный, и плохой, и хороший. Хорошее на пенсии, что не надо ни к
    чему стремиться, рано вставать, торопить жизнь. Лучшее позади.
       Мечтаю купить альбом для фото и бережно наклеить старые фотографии отца,
    матери. Подписать для будущего. Кто есть кто на фото, а то сам стал забывать
    некоторых. Сколько лиц, думаю, промелькнуло в этой жизни. Сколько людей,
    сколько судеб.
       И у всех разные. Удачные, неудачные. Мир очень многообразен. Сколько мест,
    где я побывал. Это же не то, чтобы каждый день завод, сад, дом. Снова завод.
    Теперь вот уже никуда не вырвешься. Смотри телевизор - и в Индии побываешь,
    и на Миси-сипи, и в Южной Америке. Возьми книгу - побываешь еще где-нибудь,
    не сходя с дивана.
       Другая жизнь перед тобой. Спи хоть до девяти. Но не спится. Встаешь в три
    или четыре ночи и пишешь вот эту ерунду.
   
       Ночь! Луна! Фонари...

                2018 г.