О стенгазете и мраморной крошке

Давно это было,а помнится хорошо.Уже который час мы с сержантом Петряевым и ещё человек шесть институтских с этим самым ДНД  шлялись  по улицам и отрабатывали свои отгула.Гоняли шпану прочь от гаражей,у  фанфуриков в их трущебах отнимали гремучую смесь из одеколонов,настоек медицинских и другого разного,от чего дыхание останавливалось и сознание уходило напрочь.Еще где то ходили,кого то гоняли,кого   то проверяли.Устали очень и как побитые собаки возвращались в отделение с нашим немногословным Петряхой,.. отметиться, получить  справку с печатью о дежурстве...и  по домам.Шли молча.Шли вдоль старых деревянных построек. Встречались редкие прохожие.Нам отупевшим до них внимания и  дела  никакого уже и не было.Но только не у Петряева.Он как обычно успел прицепиться к мужику,который обеими  руками опираясь на забор около своего вероятно дома сосредоточенно очищал грязь  с подошвы ботинок о торчащую из под земли специальную для этого  плоскую железяку.Петряев сначала прошел с нами мимо него...да тут же почуяв не очень то и ощущаемый запах спиртного и чего то еще,исходящего от мужичка,резко подле него остановился,тронул за плечи  и резко потянул к себе.Тот машинально отвёл его руку и молча продолжал не поворачивая головы очищать ботинок.Петряев моментально взьерепенившись уже более резко повернул его к себе и как обычно стал выяснять.
- Ну и кто ты,почему здесь,почему пьян?Почему сопротивляшься милиции? Почему преступление нарушаем? Хулиганство превышаем...да ещё в  пьяном виде?
Мужичек оторопело смотрел,молчал...потом выдал.
- Я ж дома...вот...около... ботинки грязные чистил...не хулиганил вовсе...зачем же вы так несправедливо, товарищ милиционер,да так ещё и повернули,аж плечу больно...зачем так?
-Ладно, -уже миролюбиво ответил Петряев,
-Разве что около дома...и пахнет от тебя как то не очень...
- Так выпил немного,есть такое...а пахнет - это от краски...
- Какой такой краски...ещё..фанфурик    что ли?
-Какой такой фанфурик... художник я...по крошке...
-Ааааа !!!Художник значит?... Рисуешь значит? ...Хорошо рисуешь?
- Да вроде и не жаловались...пока...
Лицо Петряёва вдруг осветилось необъяснимым смыслом, приобрело оттенок голодного хищника и он с нежной кровожадностью, очень даже мягко взялся за клапан кармана пиджака художника.
-Таак...понятно...,но ведь ты же пьян...а разве не знаешь,что в такое позднее время в этом районе пьяных милиция забирает как нарушителей и регистрирует в отделении...пишет на них отношение на работу,чтобы потом в пьяном виде по улицам не шлялись,чтоб не спали под забором и потом из-за них преступления нарушались...вот! Так что мил человек пойдем с нами   в отделение.Выясним, запишем...и отпустим,если  ты законопослушный. А счас пошли и не вздумай противиться,сам понимаешь это сопротивление милиции,  да и здесь сам видишь человек шесть дндешников,глупить не позволят.Мужичек как то сник,смолк и покорно поплелся с нами в отделение,благо до него осталось совсем ничего.Для нас институтских было очевидно,что Петряша палку точно перегнул,но судя по обозначившемуся на его лице интеллекту стало понятно,   что у него случился тонкий замысел.Но роптать никому  не хотелось.Всем хотелось домой...и очень.
Наконец пришли в отделение,все отметились и разошлись.Я остался.Почему-то намок левый носок,решил осмотреть ботинок.До остановки далеко,грязи много...и что там за дырка  в ботинке? Может в  отделении есть чем дырку залепить?Холодно же ноге...
А между тем в отделении   шел оживленный диалог.Петряев говорил солидно,не громко,без  лишних жестикуляций и   вроде как вежливо приблизившись к задержанному.

-Ну и что с тобой делать?
- А что я сделал  такого?
- Ты пьян и от тебя пахнет
- А я около дома...своего...ноги чистил...не об тебя же?
- Хамишь?...Я при исполнении...
-Не...я ботинки от грязи чистил...а ты за шиворот... и сюда...почему?
- Почему...Почему...по кочану...от тебя говорю  пахло плохо...пьяный ты...  и сопротивлялся...
-Сам вот хамишь...а я тут вот!...и не сопротивлялся вовсе...просто руку отвёл,а то упал бы...и вот здесь...почему?
-Почему...почему...по кооо...короче отвечай ,где работаешь...и кем?
-Художник я...это...я ж говорил уже...
-Ты....художник...вот это дааа!!!...художник!!! Очень даже хорошо...и чиво рисуем?
-заказывают....и рисую... так вот...
- а чиво в заказе то...
-чиво... чиво...морды разные ...и писульки про них...
- а чиво про них...?
- ну...чиво...жил мол...помер мол..был хороший...все любят мол...
-Тааак...вот здорово то как...значит художник... тааак!!!
Петряев участливо пригнулся   и как то вкрадчиво,мягко и совсем уж таинственно начал.
- Хочешь...вместо отношения на работу,что ты был бухой,  я тебе благодарность накатаю,за содействие милиции?...а?... Тебе могут и премию дать...вот... хочешь?
Художник оторопело заморгал.
- Это как...мол содействовал... тебе себя сюда притащить,как хулигана... так?
- Не....,вот просьбу мою выполнишь...и накатаю...сразу...и печать сделаю...хочешь?
-Ну если печать...а чё хочешь?
- А вот...сделаешь мне стенгазету...немного  нарисушь чего там...разное...я фотки дам... наклеить как надо,потом тексты напишешь...мол уважаем и любим...мол...как ты умеешь...и все...я тебе похвальное отношение по содействию сразу же и сварганю...ну и печать...согласен?
- Ну ...так если...если...если...а я спать хочу...
-Я тоже хочу,да вот с тобой вожусь,...
Ну так...как,договорились   со стенгазетой то?
- Ну и чего рисовать то?
- А тут рисовать то нечего,фотки вот эти наклеим и про них что нить хорошее напишем,я тебе скажу чего.
...
Вот видишь,на этом столе  уже и лист ватмана приготовлен...вот смотри...вот тут прилепим фотку Хамидуллина...здесь Хабибуллина...здесь Рахматуллина...,здесь Ибатуллина...а вот здесь  Яшу Ивашкевича...хорошие ребята,молодые,боевые, находчивые...не зря ребят наградили...Как они наркоманов,курьеров этих накрыли...- это роман  писать можно..,не то что стенгазету!!!
Вот здесь наверху приклеим описание их операции,вот на этом листе уже есть, секретарша напечатала, приклеим и все...
-Дааа,...художник скорбно склонил голову
-Точно молодые...наверно женаты,дети есть,родители небось ещё живы...
- А как же ...и дети...,и жены..и родители...все как полагается...
- Понял...художник оживился.
-Значит сделаем так...разлинуем все...     вот так все обведем черной толстой чертой...ну и каждую фотку тоже в черном обрамлении сделаем...жалко ребят... Наверху крупно черным напишем СКОРБИМ,внизу крупно  черным ВЕЧНАЯ ПАМЯТЬ,а  под каждой фоткой...   общим как полагается  напишем текст,как некролог вроде  как любим,мол, восхищены мол,соболезнуем... и все такое...
Возникла свинцовая тишина...Было непривычно наблюдать,как лицо Петряева вдруг стало надуваться,багроветь и превращаться в перезрелый помидор.Ноздри его хищно затрепетали,глаза страшно налились тем же цветом томата,он слегка приподнялся и так стартанул     со стула,что люстра на потолке пошла ходуном.Лицо его перекосило так,что у художника глаза от страха округлились, стали походить  на два куриных яйца,  он согнулся над столом и стал как то воском расплываться на  ватмане. Размахивая кулаками Петряша бунтовал  не на шутку.
-Какой некролог!!!Какая память!!! Сдурел что ли!!!
Да они живы и здоровы все,слава богу...а ты некролог...вот дурень!!! И придумает же такое...я те точно щас  отношение напишу вместо похвальной...вроде не такой уж бухой..,а так языком чесать...
Художник собрался в комок тихо зашипел.
- Так я ж сразу сказал,что мол художник по крошке...,а  вы обзываться...я ж все оформляю по опыту...тыщу раз так делал...и ничего... никто и не жаловался...
- Какой нахрен крошке...хлебной штоли...  ты это...абсракционист... штоли...!!!?
- Да нее...я ж по  мраморной крошке... в ритуальных услугах...при кладбище...я ж не со зла так...да и по другому ...как...я уж по привычке...
- Вот беда то какая...надо же крошка какая-то...так  вот оставил бы тебя по    дури здесь на ночь,а ты    бы завтра поутру выставил  бы свое творение...ой... мамочки...что бы тогда мне Хамидуллин с Хабибуллиным сделали...да ещё при наградах и новых званиях...!!!?Они бы мне  нос на задницу за такое творение натянули бы...да и тебе тоже...понял?!!!
- Так я ж только так и умею...никто не жаловался...и чё мне делать...я спать хочу...руки вот ходуном...
- И что...никак?!!! Только некрологи на плитах...да?.... Больше ничего?!!!
- А чего ещё...если платят хорошо...никто не жаловался... ещё...чего ещё...щас вот напишу тебе на ватмане чего нить по привычке,а тебе завтра     из-за меня могут натянуть   не только нос...вообще больно будет...а я спать хочу...голова вот...руки дрожат...
Долгое молчание тяжёлой плитой нависло в отделении...где-то выла сирена,тоска в этой тишине сгущалась и  спускалась все ниже,давила на виски.
- Ладно,собирай манатки...дуй домой...чего  с тебя...крошка мраморная...ну повезло мне сегодня...дуй давай...а то раздумаю.
-Ну, так я пошел, досвидания... извините... больше не буду... досвидания...
-Давай,давай...крошка... твою едрить...
В тишине Петряев молча закурил,пустил облачко дымка,потом забубнил.
-Ушел...и слава богу,хоть нервы успокою...Вот дела то...всю ночь теперь    писать самому,клеить самому,рисовать...Вот беда?...Я ж никогда кроме рапортов то и не писал ничего.Мда...приказ нач. отделения...есть приказ,выполнять надо!!! Завтра Хабибуллин с Хамидуллиным придут и вся компашка тоже...да и нач. отделения тоже ...награды да звания обмывать...уж надо постараться...постараться надо...Хорошие ребята...и спать хочется...а ведь надо...
Снова нависла тягучая тишина,Петряева стало жалко,ботинок в руке застыл,от мокрой подошвы пальцам было очень неприятно.Дырка была в подошве...наступил видимо на что-то острое.Потребуется ремонт,зарплата почти закончилась,домой захотелось еще сильнее. Петряев курил и горестно смотрел на лист ватмана, фотографии и прочие заготовки.Вся его поза и выражение лица выражало неимоверную тоску и безысходность.Он закурил очередную сигарету и склонил над столом удручённо голову ещё более.Наверно примеривался как попроще начать и закончить это стенгазетное наказание.  Может зря отпустил художника,может чем и   помог бы...художник все таки! Хотя...да и дома он уже наверно.Вон сколько времени прошло.Скоро уже  полночь. Медленно тянулось время.Я натянул ботинки , уже собрался попрощаться и уходить.
Вдруг... раздался скрип...и открылась дверь.В проёме появилась взъерошенная голова недавно задержанного.Сонливости на лице вроде как и не было.Лицо было решительное.
- Ой,извините,вы ещё здесь...это я художник.Петряев набычился.
-Ну и чего тебе...забыл крошку?
-Я это...чево забухел то седня...я ж с братом его друга поминал... переживали очень...он...эта... молодой совсем...и от передоза то и помер...эта наркота,будь она проклята...Столько ребят загубила...Давай уж твою надгробную...тьфу ты... будь  неладна...настенную газету начнем...чего уж там...Ребят твоих уважаю...очень!
Петряева словно по башке стукнули. Он некоторое время отупело смотрел мимо художника, потом лицо медленно стало обретать смысл, руками лихорадочно что-то стал шарить по столу... потом внезапно и резко встал,благостно впялил глаза в портрет Министра МВД,что торчал слева от окна и неожиданно молитвенно шевеля губами в благодарственном полупоклоне размашисто перекрестился. Я вышел.Шел по грязи.В левом ботинке противно хлюпало. Улыбался.