Обрубок

Белые стены больничной палаты меня угнетают, есть в них что-то от белого савана. Прошло уже 40 лет с моего рождения и 32 года с момента, когда я отчетливо помню и понимаю, что происходит вокруг.
40 лет - большой срок, чтобы задуматься, зачем я жил? Теперь скорее бесформенный обрубок, гоняющий туда-сюда мысли, словно они мячик в пинг-понге.
Зависть и боль наполняют меня, когда я вижу летающих мух и слышу садящихся на подоконник голубей, даже они свободны быть, где хотят, а я растратил свою жизнь в эфемерной погоне за успехом. Гонки, рауты, бесчисленные женщины и льстивые по-восточному подобострастные друзья.
Рев моторов, адреналин, я на четвертой позиции, но я спокоен, знаю, нагоню и вдруг хлопок, переросший в огненный смерч.
Врачи говорят, это был теракт, да какое в принципе это имеет значение…обрубок, просто кусок рефлексирующего мяса...
А ведь отец говорил мне: "Ты ведешь слишком пустую жизнь". Я смеялся, говоря ему, что жизнь - это миг и его надо прожить ярко и красиво, как бенгальский огонь.
Почему я не умер в ту пятницу, за что высшие силы наказали меня? А не все ли равно? Самое большое, о чем я жалею, что, боясь огласки, отказался от ребенка своей дочери.
Даже не знаю, как она выглядит, сколько ей: пять-четыре? Неважно... Откуда этот сладковато гнилостный запах? Ах, черт, это же от меня, великого гонщика Андре Висконти…