Бред Сивой Кобылы и другая полезная информация. Фр

                Из жизни современного волшебника,
                который об этом не знает...


Глава 4. Между делом

     У меня никаких дел на выходные не запланировано, и можно заняться чем-нибудь общественно-бесполезным. Например, сделать уборку в квартире, пока шерсть Баюна, которую он щедро повсюду разбрасывает, не покрыла пол ровным слоем, да и постирушку закатить пора бы. Но из всех дел, запланированных на субботу, успеваю только вынести мусор, в очередной раз недоумевая, почему, когда живу в гордом одиночестве, за неделю накапливается в лучшем случае пол ведра, а если при мне какая-то особа обитает, то выносить приходится каждый день? Из них мусор сыпется что ли?
     Отвлекла меня от проявления хозяйственности та самая деревяшка, что Саня Волков вручил. Решил выяснить, что это такое. «Гугл» мне в помощь, и уже через полчаса обладаю информацией, что это руна. Самая настоящая скандинавская руна по имени «Альгиз». Или «Иргиз», тут её по-разному называют. Заодно узнал, что буква «Т», болтающаяся на шее у кузнеца, это «Молот Тора» и носят его те, кто поклоняется этому древнескандинавскому богу. Получается, что колдун наш ещё и под викинга косит?
     А с рунами интересно оказалось. Захотел выяснить что эта «Альгиз» обозначает и завис. Получается, что на них не только гадать можно, но и пользоваться для достижения каких-то целей. Лечить можно, деньги к себе притягивать, путь-дорогу облегчать и много ещё чего полезного. Спектр действий широчайший, поскольку каждая руна может оказывать воздействие на совершенно разные явления и всё зависит лишь от того, как её настроили. «Альгиз», как я понял, защищает меня от всего магического, что может принести вред. И тут в извилинах мозга проскакивает мысль – Саня на самом деле колдун или всё-таки кандидат в психушку? Такой же, как и я.
     Увлёкся этим делом и не заметил, как день пролетел. Отвлёк только телефонный звонок моего одноклассника.
   - Ты завтра на «тусу» идёшь, – сразу и не сообразишь вопрос это или приказ.
   - А что, надо? – ехидничаю в ответ.
   - Конечно! Я кое-что новенькое принесу. Все ахнут! – он полон энтузиазма, а я прикидываю, что завтрашний вечер у меня свободен, так почему бы не развлечься?
   - Хорошо. Приду, - радую его: «Где и во сколько?»
     Только не надо смеяться, но мой друг детства поэт. Ну, в том смысле, что способен излагать тот бред, что приходит ему в голову с использованием рифм. Я так не умею, но к любому проявлению творчества отношусь с уважением. Или с иронией.
     Как выяснилось, когда он впервые затащил меня в литературное сообщество, поэтов и писателей, вокруг нас хоть пруд пруди. Есть ещё художники, музыканты, барды (пардон, авторы-исполнители), но этот контингент самый многочисленный. Все они гениальны, по их собственному мнению, но все непризнанны, по факту бытия. Собираются в разных местах, именуя свои сборища «литературным салоном», «музыкально-поэтической гостиной», а то и «театром поэтов», читают друг другу то, что накропали, поют, что на музыку положили из написанного. Дружат, ругаются, спорят, критикуют. В общем, кипит литературная жизнь России, о которой никто не знает. Потому что добиться признания и стать знаменитым у них нет никакой возможности. Публиковаться негде, а если и найдётся такое место, то только за деньги. Причем платят не автору, а совсем наоборот. Сам же поэт и платит издателю. Вот и собираются они в кучки, скидываются своими кровными и издают коллективные сборники, где каждому отведено столько страниц, за сколько заплатил. А потом дарят их друг другу, родственникам или знакомым. Издать собственную книгу мечта любого, но только дорого это, а они по большей части люди не обеспеченные.
     Я в этой кампании лицо привилегированное – зритель. А зрители здесь в дефиците. Кроме себя, могу назвать ещё трёх-четырёх, а остальные – поэты. Им главное, свой шедевр до тебя донести. Поэтому, хватают за пуговицу ещё в вестибюле и, глаза закатив, начинают вещать в надежде, что ты проникнешься и падёшь ниц перед глубиной мысли, яркостью образов и красотой строк. Один такой, помнится, мне три пуговицы на куртке оборвал, пока стих зачитывал. Им всё равно где. За стойкой бара, за столиком, на лавочке в парке или по пути к метро. Пойдут за тобой в огонь и в воду, только слушай.
     Как-то даже я одну поэтку к себе домой пригласил. Ну, понятно с какой целью… Так она пошла! И всё потому, что в процессе охмурения перехвалил её стихи и выразил готовность слушать их до рассвета. Именно так и получилось! До утра стихи читала, периодически пиная коленом, если всхрапывал слишком громко.
     А если серьёзно, то их преданность своему делу внушает уважение. Погружаются в творчество с головой и даже глубже, отодвигая на второй план всё остальное. Работа, быт, личная жизнь – всё это не имеет значения, когда стихО прёт. Даже семья, если таковая имеется, отходит на задний план. Ответная реакция домашних неоднозначна. Бывает, признают, что живут с гением и прощают ему все закидоны. Тут можно считать, что выигрышный билет в лотерее выпал. Все гордятся и чуть ли не на руках носят. Но в лотерее выигрывают единицы, а остальным достаётся непонимание и статус чокнутого, с соответствующим вращением пальца у виска. Если бы в списке психических расстройств числился такой диагноз, как «поэт», то возможно бы и в дурдом сдали. Но мне с ними интересно, ведь они как дети с распахнутой настежь душой и такие же искренние. По крайней мере, в своих стихах.
     Вечер, сгущая краски, плавно перетекает в ночь, укрывая город тёмно-синим небесным плащом, украшенным блёстками звёзд. Выхожу на лоджию. Я люблю это время, когда после суматошного дня, его жители наконец-то получают возможность расслабиться в своих гнёздах и золтисто-пламенная коллективная аура деятельности сменяется рубиново-багровым мерцанием спокойствия и умиротворённости. Люблю этот город с его непрерывным движением, не прекращающимся даже с наступлением ночи, а лишь слегка снижающим интенсивность. Люблю его могучую энергию, бешено пульсирующую в жилах. Его и моих. Я тут родился и вырос, наверное, поэтому здесь чувствую себя как рыба в воде. Он суров и порой беспощаден, выпивая до дна и безжалостно вышвыривая тех, кто не смог приспособиться к его жизненному ритму, но и бесконечно добр к тем, кто слился с ним в одно целое, награждая дополнительной силой и неутомимостью.
     Пора бы уже на покой и, забираясь под одеяло, машинально подношу руку к амулету. Он излучает мягкое, уверенное тепло, но меня это ничуть не удивляет. Саня говорил, что зарядил его от души и это придает уверенности.
     Чувство опасности будит меня среди ночи. Одновременно ощущаю, что руна, ещё совсем недавно спокойно тёплая, сейчас излучает жар и вроде даже пульсирует. Открываю глаза и вижу, как Баюн срывается со своего места и исчезает в дверном проёме. Выскакиваю за ним и вижу как мой кот в позе готовности к драке, с утробным рычанием уставился на входную дверь. Вижу? Как это? В прихожей темнота кромешная, но я прекрасно различаю не только его силуэт, но и вздыбленную на холке шерсть, и прижатые уши. А что если закрыть глаза? Картинка кардинально меняется. Вместо Баюна сгусток алого пламени, смутно напоминающий приготовившегося к схватке кота, а подняв глаза (закрытые!) вижу (!) сквозь дверь (!!!) два тёмных сгустка похожих очертаниями не то на шары с раскинутыми щупальцами, не то на пятиконечные звёзды. Нормального такого размера в рост человека из какой-то чёрной клубящейся материи, по кромке которой проскальзывают серебристые змейки-молнии. Котище уже рычит по серьёзному, не хуже какого-нибудь волкодава получается, а я, раскрыв глаза, бросаюсь к смотровому глазку с надеждой увидеть, что эти сгустки представляют в нашем мире. Но не успеваю. Они выскакивают из холла к лифтам, и я слышу, как хлопает дверь, ведущая на лестницу.
     Кот успокаивается. Я тоже пытаюсь это сделать, но получается плохо. Сердце колотится в груди, как воробей, зажатый в ладони, холодная испарина выступает на лбу и, пытаясь восстановить дыхание, прижимаюсь спиной к стене. Мне страшно. Страшно оттого, что ничего не понимаю. Может действительно пора идти сдаваться докторам? С трудом сглатываю комок вязкой слюны и замечаю, что не один я здесь труса праздную. Возле стойки для обуви сжался в комок и трясётся Дедушка. Дрожит, но веник в руках сжимает твёрдо. Закрываю глаза. В этом формате он тоже тёмный сгусток, но без серебристых змеек. До меня доходит, что если мой домовой, это нечистая сила, априори, то и те за дверью из той же когорты. Но почему моя домашняя нечисть так боится той, что снаружи? Может от того, что его род уже тысячелетия живёт рядом с людьми и даже успел с нами сродниться, а те, что за дверью, особо разбираться не будут. Более того, домовому, как ренегату, ещё и больше достанется.
   - Не бойся, Дедушка, они ушли, - сообщаю ему и он, ссутулившись и шмыгая носом, чешет куда-то в сторону ванной. Я наклоняюсь, чтобы погладить его и успокоить. Под ладонью что-то мягкое и тёплое, но домовой к такому запанибратству явно не привык и, отскочив в сторону, грозит мне пальчиком: «Ай-ай…»
     Борясь с лёгким головокружением, добираюсь до кровати и падаю в не успевшее остыть ложе обессиленной тушкой. Сжимаю в ладони Санин оберег. Его тепло, мягкое и ласковое, как ладошка ребёнка, разгоняет напряжение. Оно стекает с тела, как вода, оставляя за собой на коже лёгкую прохладу. Сосредотачиваюсь, помогая руне и, незаметно для самого себя засыпаю. Последнее что видит мой уже замутнённый взор, это золотисто-оранжевый Баюн на компьютерном столе, принявший пост по охране порядка в одной, отдельно взятой квартире.
     Утром, проснувшись, решаю не открывать глаза. Не то, чтобы совсем никогда, а только на то время, что буду лежать, наслаждаясь теплом лёгкого пледа и упругой нежностью, с которой поддерживает моё тело матрас. События минувшей ночи воспринимаются отстранённо, как что-то сюрреалистическое, словно приснившийся плохой сон. Было это в действительности или просто игра  воспалённого воображения? Но проверить несложно, и словно щёлкнув тумблером в голове, включаю режим «ночного видения». Упс! Вот мой кот, я узнаю его по очертаниям тела, светится насыщенно жёлтым цветом – дремлет настороженно, в полглаза, поскольку на службе. А на антресолях притаился тёмный серо-зелёный комочек – Дедушка спит. Это не вызывает удивления. Если я могу видеть ауру человека, то почему бы не разглядеть его энергетическое тело? Стоп! Но меня от домового отделяют аж две стены, однако я его вижу чётко. Хотя, ночью тех двух «тёмных», я видел сквозь закрытую дверь, причём металлическую. Значит, стены не преграда. Интересно, а насколько далеко это «всевидение» распространяется? Выдвигаюсь из квартиры на лестничную клетку. Такое ощущение, что я остаюсь здесь, а мой зрачок плавно перемещается за дверь, показывая картинку происходящего там. Большое синее пятно движется в сторону лифта. Похоже, что это мой сосед-алкаш. Видимо не один я вижу энергетические тела, если у нас пьяниц называют «синюгами». Останавливается перед дверью лифта и нажимает кнопку, но лифта нет, и он начинает спускаться по лестнице. Видать невтерпёж ему, если трубы горят. С увеличением расстояния яркость соседа уменьшается, а окружающие его неживые предметы теряют чёткость. К тому же сбивает послойное изображение стен, словно бы полупрозрачные картинки наложены одна на другую. С трудом понимаю, что две салатовые звёздочки, скользнувшие сверху вниз, это соседи с верхних этажей, спускающиеся в лифте. Всё это очень интересно, но для первого раза хватит, и я открываю один глаз. Баюн тут же вскидывает голову.
   - Доброго утра, Ваше Кошачество!
   - Прррривет, - небрежно отвечает кот и, соскользнув на пол, чешет традиционным маршрутом. К миске.
   - Баюн! – окликаю его уже в дверях. Он останавливается и, повернув ко мне морду, активным шевелением усов демонстрирует повышенное внимание.
   - Хочу выразить тебе благодарность за отважное поведение сегодняшней ночью.
   - Мур-мелочи, - снисходительность в его тоне просто зашкаливает: «Обррращайтесь…»
   - По этому поводу тебе объявляется амнистия.
     Кот недоверчиво смотрит на меня. Видимо такого слова в его лексиконе нет, и он силится понять, похвалил я его или обругал.
   - Ну, прощение грехов, короче говоря. Индульгенция, - поясняю для слабообразованных и малоначитанных. Последнее слово, похоже, коту знакомо ещё из прошлой жизни, наряду с аутодафе и инквизицией, поэтому он выражает свою радость громким и отчётливым: «Мяв!»
   - Кроме того, за проявленные мужество и героизм… Тра-та-та-та! – изображаю звуки фанфар: «Ты поощряешься куском сырой говядины!» Из холодильника извлекается кусок мяса, и острый нож щедро отмахивает для котюги здоровенный ломоть.
     Ой, чё тут началось! В цирк ходить не надо. Боевые пляски зулусов и шаманское камлание в исполнении счастливого кота Баюна. Персидские дервиши просто сдохли бы от зависти, увидев, как он крутится возле миски с вожделенным продуктом. Но продолжается это недолго и он приступает к трапезе, а я вспоминаю, что в доме есть ещё одно существо, чьи заслуги пока остались без награды.
   - Дедушка, - зову своего домового, одновременно включая «видение». Серо-зелёный комочек превращается в жёлтый с оранжевым отливом. Видимо проснулся и недоволен тем, что разбудили.
   - Дедушка, иди сюда, пожалуйста, - как можно вежливее приглашаю я, но домовой на какое-то мгновение становится красным, видимо разозлившись, что его засёкли, и на всякий случай успокаиваю старичка: «Я тебя не вижу, но знаю что ты здесь». На всякий случай отворачиваюсь от антресолей, хотя это ничуть не мешает наблюдать за ним и дальше.
   - Хочу поблагодарить тебя за стойкость проявленную сегодня ночью и смелость в борьбе с врагом, - вижу, как у меня за спиной он крадётся на кухню, внимательно прислушиваясь к тому, что говорю.
   - В компенсацию морального и психологического ущерба тебе презентуется кусок сыра, - ставлю блюдце с сыром на край раковины и опять поворачиваюсь к нему спиной. Но тут мне в голову приходит одна шальная мысль, и я продолжаю: «А в качестве награды ты повышаешься в должности до дворецкого, с одновременным вручением нагрудного знака». Ухожу в спальню и, достав из шкатулки серебряный дамский браслетик, кладу его рядом с блюдцем. Браслетик красивый, тонкая цепочка с подвешенным на неё ключиком. Одной девчонке покупал, но она успела сбежать ещё до вручения подарка. Вот и пригодился. Только сомнения гложут, как будут сочетаться моя нечисть и серебро.
     От моих слов Дедушка застывает в нелепой позе, на полусогнутых ногах и растопырив руки, видимо, выпав в шок, а я тем временем готовлю себе горячие бутерброды, завариваю чай и сажусь завтракать. Трескаю, а сам за ним наблюдаю и уже не «видением», а боковым зрением. Он постоял немного, осознавая, что ему сказали, а затем всё так же украдкой двинул к раковине. Залез и первым делом не к сыру, а за цепочку схватился. Похоже, что я всё правильно рассчитал и при его миниатюрных размерах дамский браслетик ему как раз на шею будет, а ключик в аккурат на груди, как печать у бургомистра. Надел и стоит, собой любуется. Видимо зря я за совместимость моего домового с серебром волновался. Так хорошо совместились, что и про сыр забыл. Но ненадолго. Покрутился немного, красуясь перед котом, язык ему показал и за любимое блюдо принялся. Обычно он всё к себе тащит, а тут, видимо, расслабился или большим начальством себя почувствовал, и устроил трапезу прямо на раковине. Сидит себе, чавкает в своё удовольствие, а как доел, то тут же и отдохнуть прилёг. Но неудачно. Случайно лапотком блюдце задел, оно вниз и полетело. Я уже приготовился к «бряк-дзынь и осколки собирать», как вдруг блюдечко замирает буквально в нескольких сантиметрах от пола, начинает медленно подниматься вверх и становится на своё прежнее место, а этот хрен бородатый ещё и подальше от края его лаптем отодвигает. Во как! Не иначе телекинезом владеет мой дворецкий.
     Дальше всё по плану. Тому, который был составлен на вчерашний день. Хотя народная мудрость и советует, не откладывать на завтра то,  что можно сделать послезавтра, но у меня не тот случай. Завтра днём нужно будет «поросёнка с соплями» повесить, а вечером Варвара Фёдоровна, и хотя не отношусь к сторонникам секса на первом свидании, но на всякий случай нужно подготовиться. Носки по квартире собрать, чистоту навести, а заодно приготовить что-то вкусное и полезное для восстановления сил.
     Покосился на портрет Старца, но волевым усилием за резец не взялся, предпочтя ему веник и пылесос. Баюн от греха подальше, видимо опасаясь, что его в шланг засосёт, в кресло забрался и контролирует, как я порядок навожу. Интересное это занятие! Столько полезного находишь. Зажигалка, которую две недели назад обыскался, а она оказывается в гостиной под диваном, почти на виду. Кожаные перчатки под столом. Ещё зимние! Интересно, сколько они здесь уже валяются? Не с зимы ли? И какого года? А вот это серьёзно: женская заколка. Хорошо, что я нашёл, а не гостья, иначе можно было бы на проблемы нарваться.
     Одна такая при первом же визите кипишь подняла, что у меня бабы толпами ходят и нижнее бельё в ванной в качестве сувениров на память оставляют. Сослепу перепутала мою бандану с женскими труселями. Я поржал, конечно, когда демонстрировал ей как это «бельё» на голове носится. Она смутилась, извинилась, но вторично её в гости приглашать уже не стал. На фига бы мне это Отелло в юбке? Ревнуют, если неуверенны в себе или у самого рыльце в пушку, а я наглый как танк и комплексом неполноценности не страдаю, а поэтому измену не считаю достаточным поводом для самобичевания. Есть ещё и те, кто ревнует по определению. Это от тараканов в голове и случай чисто клинический. Конечно, и свойственное всем нам чувство собственничества тоже вызывает ревность, но для этого нужен повод. Лично я предпочитаю ревновать строго дозировано и в шутливой форме. Тут и у девушки самооценка поднимается, и посуда цела.
     Размахиваю себе веником, но вдруг замечаю, что мусор ведёт себя как-то странно. Не разлетается в разные стороны, как обычно, а наоборот, сам добровольно в сторону совка ползёт. Присматриваюсь боковым зрением и к своему удивлению обнаруживаю, что это Дедушка мне помогает. Видимо проникся назначением на высокую должность и теперь считает наведение порядка в доме своей почётной обязанностью. Это хорошо, может со временем и убираться не нужно будет, переложив эту функцию на дворецкого.
     Теперь о пище. Не только вкусной и полезной, но и вызывающей почтительное отношение девушек к моим кулинарным способностям. На понедельник у нас в меню мясной рулет с беконом, черносливами и грецкими орехами. Бекон – потому что сытно, чернослив – потому что вкусно, а грецкий орех – потенцию поддержать. Самое сложное это говядину тонкими слоями распластать, а остальное мелочи. Делаем пюрешку из картошки. Немного. Чтобы гарниром не выглядела. Бекон мелко режем и обжариваем, а чернослив в это время принимает горячую ванну, в том смысле, что выдерживаем его в кипятке. Орехи в ступе крошим, а затем все ингредиенты мешаем в одну кучу и ровным слоем размазываем по листам говядины. Сворачиваем в рулет и закручиваем в фольгу. Теперь всё это в духовку и запекаем до готовности. Получается вкусно и в холодном и в горячем виде.
     Так и провозился весь день, ни на что, не отвлекаясь, хотя рука к резцу, честно говоря, тянулась. Попутно удавил в себе желание позвонить Варваре Фёдоровне. Завхоз сказал, что она не замужем, но это ведь не исключает наличие в её жизни бой-френда, любовника или какого-то иного мужчины, которому может не понравиться такая назойливость. Хотя, не исключено, что она на даче грядки пропалывает и все мои сомнения напрасны.
     На тусовку опаздываю, но это меня не сильно тяготит. Во-первых, опаздываю всего на десять минут, во-вторых, меня там никто с распростёртыми объятиями не ждёт, ну а в третьих они и сами отродясь вовремя не приходили, за исключением тех, кому неймётся на сцену в первых рядах выскочить. Тут ведь тебе не здесь, и порядок быть должон. У организатора список есть, и кто записался, в порядке очерёдности получают в своё распоряжение микрофон на три минуты. Работает как конвейер. Выскочил, оттараторил свой «шедевр», уступи место следующему. И не дай бог задержаться. А не то следующий и следующие за следующим с потрохами съедят. Потому что свои три минуты славы получить всем хочется.
     Сегодня сборище в ирландском пабе на Старом Арбате, а значит попутно можно хорошего пивка попить, хотя и лупят за него, словно он в провинции Коньяк произведён. Спускаюсь по длинной лестнице в подвал и попадаю в клубящуюся дымом поэтическую тусовку. В зале курить запрещено, вот они в холле, где гардероб отрываются. Сами-то голь перекатная, но марку держат. Сигареты у них дорогие и нос периодически ловит вишнёвые, кофейные или ментоловые ароматы. Иногда бывает, в воздухе промелькнёт лёгкая нотка коньяка. Водку здесь пить моветон. Ведь именно сегодня это не какая-то пивнушка, а храм искусства, и пусть на последние или взаймы, но исключительно коньяк. Или ром… Или вискарик… Но никак не водка!
     Типажи тоже разнообразные. Лысые и кудрявые, стриженые и не очень, с тщательно завитыми локонами и небрежно завязанными хвостами, но все, обязательно стараются подчеркнуть свою индивидуальность. Так же и в одежде. Старый и линялый свитер может соседствовать с вечерним, чуть ли не бальным платьем, а короткая джинсовая юбка над демонстративно разорванными колготками с консервативным костюмом-тройкой. Каждый сам создаёт имидж, в силу своего разумения, стараясь выделиться из общей массы.
     Здесь им от сорока и выше. Можно сказать, что «старшая группа». Есть ещё и другие тусовки, на которых собираются те, кому до тридцати. Бывал я и там, но здесь мне больше нравится. Стихи глубже, проникновеннее и трогают сильней.
     Захожу в зал и понимаю, что очень вовремя, потому что как раз моего друга детства на сцену вызывают, а значит нужно подойти поближе к сцене, раскрыть рот и жадно внимать той ахинее, что он несёт. При этом, желательно также не только понять о чём он там вещает, но и запомнить хотя бы пару строчек, чтобы потом, в курилке или за пивом, произнося хвалебные дифирамбы, процитировать их, сигнализируя о своём восхищении шедевром. А друг мой читает какую-то лирическую лабуду о «пламенных очах» и «нежной коже, что белее снега». В альбиноску, что ли влюбился? Но слушают его внимательно. Особенно дамы пост-бальзаковского возраста. И даже аплодисментами наградили. Видимо и мне придётся хвалить.
     Ругать нельзя. Ругать поэта, всё равно, что ребёнка бить. Они ведь такие ранимые. А на любую критику у них всегда готов ответ, что «я художник, я так вижу» или «это стихи написанные душой». И, главное, не объяснить, как не старайся, что у художника может быть зрение минус шесть, а душа Литературных институтов не заканчивала, и потому понятия не имеет о рифме и размере. Я в этой области тоже не эксперт, но есть стихи, которые трогают за живое и запоминаются, а есть такие, что совершив полёт внутри черепа из одного уха в другое, исчезают, не оставив следа. Первых мало, вторых большинство. Так что основной массе этих поэтов надо бы по рукам настучать и перо с бумагой отобрать, не говоря уже о допуске к клавиатуре компьютера. Но это моё личное мнение и принародно озвучивать его я не собираюсь.
     К микрофону выходит очередной выступающий. Тут стоит задержаться. Чай, не абы кто, а звезда, хотя и местного разлива. Илюху послушать не грех. Стоит, засунув руки в карманы штанов, и слегка покачиваясь с пятки на носок, немного небрежно кидает в застывший зал слова. А я чувствую, что не только от его чеканных строк замер зал, а и от могучей энергетической волны, излучаемой этим парнем. Словно под гипнозом, затихли даже те, кто не обращая внимания на сцену, обсуждали какие-то свои дела за бокалами с пивом. Харизма! И, похоже, пользоваться ею он умеет хорошо.
     Одна из причин, почему я посещаю их сборища, именно в том и заключается, что как «люди не от мира сего», они обладают мощной энергетикой и активно ей пользуются, щедро раздаривая окружающим. Здесь, как в заповеднике, наполненном медиумами, экстрасенсами и целителями. По крайней мере, никто не примет меня за сумасшедшего, если узнает о том, что я разговариваю с котом, а дворецким в моём доме служит домовой.  Здесь разговоры на эти темы не считаются чем-то необычным и очень хорошо, что сюда до сих пор не добрались санитары.
     Возвращаюсь домой в приподнятом настроении, получив заряд положительной энергии, и чувствуя себя лёгким и полным сил. По поводу употребления пива и проблем с парковкой на Арбате, оставил своих «коней» и теперь от метро до дома иду пешком. Я не против. Погода вполне соответствует моему благодушному настроению, прямо пропорциональному количеству принятого в себя пива. Уже довольно поздно и автомобильное движение затихает, но на светофоре горит красный свет, и я останавливаюсь у пешеходного перехода. Машин нет, но я стою и жду. Рядом замерла семейная пара, тоже не спешащая пересечь улицу. В голове возникает мысль о том, что ещё лет десять назад, вот так торчать перед пустой дорогой не стал бы ни за какие коврижки, а даже наоборот, выбрав лазейку среди несущихся машин, перебежал бы улицу. И не факт, что на переходе. Похоже, менталитет нашего народа меняется. Уходит в прошлое национальная бесшабашность и наплевательское отношение к опасности, зато прививается уважение к власти и порядку. Несомненно, что правительству удобнее, если мы становимся законопослушными, как те же немцы, а это плохо. Случись чего, то как же мы войну выигрывать будем?
     Что произошло дальше, я сначала даже не понял. Будто какая-то сила толкает в грудь и отбрасывает тело назад, одновременно с тем, как мчащийся по дороге джип, словно попав на гололёд, меняет траекторию движения и летит в мою сторону. Как в замедленной съёмке вижу его хищно оскаленную решётку радиатора  и горящие злобным огнём фары. Не снижая скорости, подпрыгнув на бордюре, он врезается в столб, возле которого буквально секунду назад находился я. Треск, грохот, истошный визг женщины и мгновенно всё стихает. Слышно только как шипит и булькает вырывающийся из разбитого радиатора антифриз.
     Немая сцена длится недолго. Щелкнув замком, открывается дверь джипа и, выпутываясь из простыней сработавшей подушки безопасности, появляется его владелец. Вполне нормальный мужик предпенсионного возраста и совсем даже не «тёмный», если верить моему «видению», которое включил чисто автоматически. Напуган, конечно, до смерти, но явно без злых помыслов.
   - Во, мля… (следующие несколько фраз я вынужден опустить, дабы не травмировать уши читателя нецензурной лексикой) …это ж надо так! – он фокусирует взгляд на моей сидящей на пятой точке фигуре: «Братан, ты хоть жив?»
   - Типа того, - вяло отвечаю я, чувствуя, как тело начинает бить запоздалый мандраж: «Вы-то как?»
   - Ёпт… (я снова вынужден скрыть несколько витиеватых фраз) Сорок лет за рулём, а тут такая фигня, - он начинает приходить в себя. Я поднимаюсь с земли и тоже пытаюсь взять себя в руки. Дышу глубоко и размеренно, считая про себя. Вдох носом на раз-два, выдох ртом три-четыре-пять. Стук сердца прекращает напоминать пулемётную дробь, а напряжение мягкой волной стекает по коже рук до кончиков пальцев и покидает тело, уходя куда-то в землю.
   - Мы видели! Мы всё видели, - подскакивает спутник той дамочки что визжала: «Если что, то готовы быть свидетелями». Страх, пережитый ими во время аварии, трансформировался в агрессию и он готов броситься с кулаками на виновника своего испуга, срывая на нём зло на самого себя.
   - Всё нормально, командир, - успокаиваю его: «Никто не пострадал, кроме джипа».
     Подхожу к машине и осматриваю повреждения, незаметно для окружающих сканируя её ладонями на предмет холода. Так и есть. Даже в разогретом моторном отсеке чувствую уже знакомую ледяную зону. Она где-то в районе гидроусилителя руля. Был бы механиком, сказал бы точнее, но, то, что водитель не виноват для меня очевидно. Более того, испытываю к нему сочувствие. Мишенью был я, а его просто использовали, как пулю в винтовке. Выстрелил и забыл. А промазал, улетела пуля в «молоко» и наплевать, что с ней дальше будет. И разбитая машина им по барабану.
     Но ещё одна мысль свербит в мозгу. Ведь этот водитель, если бы не подушка безопасности, вполне мог погибнуть. Так что же я такого сделал, если ради моего устранения, они готовы пожертвовать человеческой жизнью.
     К дому подхожу уже за полночь. Пока ГАИшников ждали, которые у нас сроду на место аварии быстро не приезжают, да протокол оформляли и подписывали, улицы окончательно обезлюдили. Безлюден и двор, лишь лёгкий ветерок играет обрывком целлофанового пакета возле помойки. На всякий случай сканирую окрестности видением, а перед тем как взяться за ручку двери своего подъезда, проверяю её на наличие холода. Всё нормально. Ничего подозрительного, а я горько усмехаюсь, что так и до паранойи недалеко.
     В квартире меня встречает Баюн. Он насторожен, словно чувствует, моё состояние. Впрочем, почему «словно»? Я уверен, что он осведомлён обо всём происходящем не хуже меня, поэтому даже не ворчит за позднее возвращение.
   - Всё нормурррно? – интересуется он несколько настороженно, одновременно обтираясь боком о мою ногу.
   - Не совсем, - уклончиво отвечаю я и, погладив мохнатый загривок, прохожу в гостиную. Хочется чая, но понимаю, что сейчас коньяк более актуален. Армянский, пять звёздочек в самый раз будет. Усаживаюсь в кресло с бутылкой, и котюга тотчас же прыгает мне на колени.
   - Ммрр-рассскажи, - просит он, предварительно сунув нос в бокал и фыркнув от того, что в нём не молоко и даже не валерьянка.
     Рассказываю. По порядку и со всеми подробностями, чтобы ему не нужно было задавать дополнительные вопросы. Кот слушает внимательно, слегка наклонив голову и поводя усами. Такое ощущение, что всё, о чём я вещаю ему знакомо. По крайней мере, удивления не высказывает. К тому же, понимаю, что не он один меня слушает. Заметил как на нашу беседу с антресоли спустился Дедушка… Ох, пардон! … Господин Дворецкий. Пристроился на краешке дивана и весь обратился в слух. Тоже, видать, в теме, если они с котом иногда так многозначительно переглядываются. Кошки-то домовых видят, они не такие слепые тетери как мы. Похоже, что они и общаться могут между собой, но телепатически, неслышно для меня. Однако мимика и взгляды, которыми они обмениваются, выдают их с головой. Интересно, о чём они?
     Посмотрел на себя со стороны и чуть не заржал. Сижу среди ночи, пью коньяк и беседую с котом и домовым о всяком потустороннем. Просто «Совет в Филях» какой-то! Ох, плачет по мне «дурка»… Ох, плачет…