О себе

Тихо сам с собою

Борис Минеев

Тихо сам с  собою,
Спорю я  порою,
Всё что накопилось,
Хочется понять
Как же получилось,
Как же так случилось,
Что так много дров
Сумел я наломать.

Тихо сам с собою,
Летом и зимою,
От людей подальше
Я стараюсь быть.
Но ведь это сложно,
Это невозможно,
От себя отрезать
Чувствовать, любить.

Я от вас не скрою,
Тихо сам с собою,
Рассуждаю часто,
Как могло бы быть.
Будь я помоложе,
Просто предположим,
Привела к чему бы
Этой мысли нить…

Тихо сам с собою
Осенью, весною
На брегу пустынном
Сидя под дождём
Я перебираю
Годы, дни считаю,
Что прожить осталось
Мне в веку моём.

Тайну не открою,
Чёрной полосою,
Были в моей жизни
Раньше времена
Но всё проходило,
Солнце вновь всходило,
Скрашивая тёмное
В светлые тона.

Жизнь опять бурлила,
Чувства вновь будила,
С глаз слетала напрочь
Грусти пелена.
Вновь приободрённый,
Целью окрылённый,
Новыми свершениями
Жизнь была полна.

Тихо сам с собою,
Стоя под сосною,
Восхищался жизнью
Снова я тогда.
Звуки вновь звучали,
Тени исчезали,
Думать не хотелось
Про свои года.





Средь ив плакучих.

Как умру, так схороните,
У пруда средь ив плакучих,
Порыбачить приходите,
Помянув, на всякий случай.

Я незримо буду с вами,
Ивы мне о вас расскажут,
Листьев шелестом, корнями,
Что меня там опояшут.

Если кто из вас заплачет,
Ивы плакать будут с вами,
Были слёзы, это значит,
Чувств не выразить словами.

Мне ж достаточно услышать,
Что меня вы не забыли,
Добрым словом помянули.
И на пруд ко мне сходили.

Борис Минеев.





Люблю писать стихи.

 Люблю писать стихи,
 когда их кто-то ждет,
 когда они нужны,
 когда их понимают,
 когда не на заказ,
 когда не на показ,
 а просто для души,
 и если их читают.

 Когда пишу стихи,
 волнуюсь, как юнец,
 как-будто приговор
 себе сам составляю.
 Каков будет судья,
 потом что ждет меня,
 хвала или позор?
 Я никогда не знаю.

 Реакцию на них
 никак не предсказать,
 их каждый на себя
 зачем-то примеряет,
 тот выскажет укор,
 а тот поднимет спор,
 один хвалит, любя,
 а кое-кто ругает.

 Читатель дорогой,
 прошу лишь об одном:
 не надо много льстить,
 не надо возмущаться.
 Мне важен отзыв твой,
 но я самим собой
 старался всегда быть,
 хочу им и остаться.




Пишу стихи
            
     Пишу стихи, когда бывает грустно,
     Пишу стихи, когда нельзя молчать,
     Пишу стихи, когда нахлынут чувства
     И, как сосуд,  начнут переполнять.

     Пишу стихи, когда кем-то обижен,
     Пишу стихи, желая отомстить,
     Пишу стихи, когда я неуслышен,
     Или когда   мне рот хотят закрыть.

     Пишу стихи  про все и бесконтрольно,
     Пишу стихи  про дружбу, про любовь,
     Пишу стихи, когда бывает больно,
     Пишу стихи, когда вскипает кровь.

     Пишу стихи, когда хочу забыться,
     Пишу стихи, желая отдохнуть,
     Пишу стихи, когда сумел влюбиться,
     Пишу когда  хочу любовь вернуть.

     Пишу стихи, порой, кому-то лично,
     Пишу стихи  с улыбкой на устах,
     Пишу стихи  душевные обычно,
     А иногда,   с слезами на глазах.

     Пишу стихи, когда меня не любят,
     Пишу стихи, когда надежда есть,
     Пишу стихи, когда надежду губят,
     Тогда в стихи  вплетаю часто месть.

     Пишу стихи, чтоб старость отодвинуть,
     Пишу стихи, чтоб молодость вернуть,
     Пишу стихи, желая камень сдвинуть
     Рутины жизни и ее взболтнуть.

     Пишу стихи, чтобы осталась память,
     Пишу стихи, чтобы остался след,
     Пишу стихи, чтобы хвалить и хаять
     Меня могли Вы  еще много лет.



Мне говорят

 Мне говорят, я садомазохист,
 Мне говорят, что я терзаю души,
 Мне говорят, что я большой артист,
 Пусть говорят, я закрываю уши.

 Мне говорят, что стих мой плагиат,
 Мне говорят, что это уже было,
 Мне говорят, что злобен мой талант,
 Пусть говорят, меня не ущемило.

 Мне говорят, что в жизни все не так,
 Мне говорят, что в жизни все иначе,
 Мне говорят, что я в стихах простак,
 Пусть говорят, желаю всем удачи.

 Мне говорят, что желчь во мне кипит,
 Мне говорят, что зря пишу лирично,
 Мне говорят, что лирик во мне спит,
 Пусть говорят, мне это безразлично.

 Мне говорят, что я вторгаюсь в жизнь,
 Мне говорят, что это неприлично,
 Мне говорят порой, остепенись,
 Пусть говорят, всё, вроде бы, отлично.

 Мне говорят, чтоб я убавил пыл,
 Мне говорят, что я сгущаю краски,
 Мне говорят, чтоб осторожней был,
 Пусть говорят, то бабушкины сказки.

 Мне говорят, что злым не надо быть,
 Мне говорят, меня осудят люди,
 Мне говорят, людей надо щадить,
 Пусть говорят, нас Бог потом рассудит.

 Мне говорят, а я своё пишу,
 Мне говорят, я не меняю строчку,
 Мне говорят, а я сюжет ищу,
 Пусть говорят, я не поставлю точку.

 Мне говорят, что б стих мой ублажал,
 Мне говорят, что б я писал потише,
 Мне говорят, что б я не обижал,
 Пусть говорят, а я пишу, как слышу.

 А слышу, как весной журчит ручей,
 Я слышу щебет самой малой птахи,
 Я слышу мысли подленьких людей,
 Их тайные желания и страхи.





Мой ангел

 У Моцарта был черный человек,
 А надо мной кружится ангел белый,
 Спасает в шторм, и в бурю мой ковчег
 От острых скал и разных мелей.

 Бывает, я похож на взрывпакет,
 Когда достаточно приблизить спичку:
 Раздастся взрыв, померкнет свет,
 И... хороните истеричку.

 Мой ангел появляется тогда,
 Когда уже все очень сложно,
 Когда лавиной катится беда,
 И увернуться, вроде, невозможно.

 Он не дает черту переступить,
 Когда над ней уже занёс я ногу,
 Умеет образумить, убедить
 И приглушить мою тревогу.

 Он превосходит разумом меня,
 Он не подвержен натиску эмоций,
 Я не прожил бы без него и дня,
 Спасибо тебе, ангел венценосный.

 Пока что в жизни этой мне везёт,
 Есть ангел у меня, хранитель,
 И если душу сильно припечет,
 То охладит её его огнетушитель.

 В моих стихах всегда виден намек,
 Кого касается, тот сам себя увидит,
 Кто-то с улыбкой мой оценит слог,
 Кто-то с гримасой, значит ненавидит.




Тихо сам с собою

Тихо сам с  собою,
Спорю я  порою,
Всё что накопилось,
Хочется понять
Как же получилось,
Как же так случилось,
Что так много дров
Сумел я наломать.

Тихо сам с собою,
Летом и зимою,
От людей подальше
Я стараюсь быть.
Но ведь это сложно,
Это невозможно,
От себя отрезать
Чувствовать, любить.

Я от вас не скрою,
Тихо сам с собою,
Рассуждаю часто,
Как могло бы быть.
Будь я помоложе,
Просто предположим,
Привела к чему бы
Этой мысли нить…

Тихо сам с собою
Осенью, весною
На брегу пустынном
Сидя под дождём
Я перебираю
Годы, дни считаю,
Что прожить осталось
Мне в веку моём.

Тайну не открою,
Чёрной полосою,
Были в моей жизни
Раньше времена
Но всё проходило,
Солнце вновь всходило,
Скрашивая тёмное
В светлые тона.

Жизнь опять бурлила,
Чувства вновь будила,
С глаз слетала напрочь
Грусти пелена.
Вновь приободрённый,
Целью окрылённый,
Новыми свершениями
Жизнь была полна.

Тихо сам с собою,
Стоя под сосною,
Восхищался жизнью
Снова я тогда.
Звуки вновь звучали,
Тени исчезали,
Думать не хотелось
Про свои года.




О себе

          Близок финиш, а столько не начатых дел.
          Жизнь уходит, а я в ней так мало успел.
          Тороплюсь все, что можно, еще наверстать,
          Изучить, к новизне прикоснуться, познать.

          Жизнь прожита еще не совсем до конца,
          Постарел я пока еще только с лица,
          Слава Богу, еще не подводит мотор,
          Еще манит природа и водный простор.

          Тороплюсь, потому что живу я мечтой,
          И всегда переполнен план жизненный мой,
          Постоянно со временем я не в ладах,
          Только дело, увы, здесь совсем не в годах.

          Изучить и освоить, такой мой девиз.
          Только в гору всегда был мой путь, а не вниз.
          Я хотел ущемленное детство вернуть
          И пройти еще раз уже пройденный путь

          Может быть, я для многих казался смешным,
          Но всегда я хотел быть собою самим.
          Я не мог все, что черное, белым назвать,
          И глупцу, что он умный, не мог я сказать.

          У людей всего больше любил доброту,
          Любил женщин за ум и за их красоту,
          Я к друзьям был излишне придирчив и строг,
          И не мог им простить даже малый порок.

          Не умел быть немым, когда надо молчать,
          Не хотел и не мог никогда угождать,
          Расставался я с тем, кто душою кривил,
          Не прощал я и тех, кто хоть раз изменил.

          В моей жизни, как в море, бывает прилив
          Вдохновения, чувств, а затем вдруг отлив,
          То от счастья, от радости громко кричу,
          То в глубокой печали понуро молчу.

          Я живу, как мальчишка с седой головой,
          О солидности без толку спорить со мной,
          Поучать меня тоже уже ни к чему,
          Буду жить, как удобно себе самому.




Встреча с детством 55 лет спустя

Со слезами на глазах сочинял я данное стихотворение, возвращаясь в поезде Омск - Петербург после 55-ти лет отсутствия там, где прошли мои 11 детских лет после эвакуации из находящегося в блокаде Ленинграда в 1942-ом году.

И сейчас, просматривая иногда это стихотворение, вновь увлажняются мои глаза...

Итак: Встреча с детством 55 лет спустя.

Поезд мчал меня из Омска в Петербург,   
Оставляя встречу с детством позади,   
Покидал я снова Алечку Зенюк,   
Лишь мгновениями стали эти дни.   

Стук колёс мне всё с упрёком говорил:   
- Красный Яр на мегаполис променял,   
Ты же здесь дружил, учился и любил,   
Почему же от друзей ты убежал.   

Пеной волн плевался вслед хмурый Иртыш.   
Лаской Старица пыталась удержать:   
- Всё равно, мол, ты от нас не убежишь…   
- Знали б вы, как мне не хочется бежать.

И вот снова еду я под стук колёс,   
Лишь мелькают перелески за окном,   
Пролетает белоснежный цвет берёз,   
Да подснежники лежат жёлтым ковром.   

Мне глаза озёр с укором смотрят вслед,   
Как платками деревца машут  листвой:   
- Мы не виделись с тобой так много лет,   
А сейчас, вот, вновь прощаемся с тобой.   

И прощаемся быть может навсегда,
Очень жаль, что так короток жизни срок,
"Нас сегодня" поменять на "Нас тогда"
Не сумеет ни кудесник и ни Бог.

Мои старые и юные друзья,
Из того, что было, многого уж нет,
Изменились, постарели вы и я,
И, лишь, в памяти остался детства след.

Там, где было Замиралово, - поля,
Нет Зелёновки, где в 1-ый класс ходил,
Лишь тоскуют одиноко тополя,
Помня дом и сад, где я когда-то жил.

Домики, бараки, Красный Яр…
Что ни шаг, воспоминаний ураган,
Что ни шаг, по памяти удар,
В сердце боль от нанесённых ран.

Так, прощайте ж, одноклассники мои,
Я желаю вам побольше светлых дней,
Что б душою не стареть, конечно, и
Постараться не терять в жизни друзей.





Настанет день, меня не станет
 
Настанет день, настанет час, меня не станет,
И зеркала завесят чёрным полотном.
Среди родных, среди знакомых, кто-то встанет
И добрым словом тихо скажет: - Помянём.

Нальют и мне, и хлебушком накроют,
Чтобы проверить через сорок ровно дней,
Куда меня Всевышний-то пристроит:
В ад за грехи, а может в рай, ему видней.

Но мой-то рай здесь, на земле, на водной глади,
Где чайки с криком кружат над волной,
Ни рай, ни ад мне не нужны, с чего бы ради
Менять мой мир зелено-голубой.

Пусть этот мир я не увижу, не услышу,
Но в генной памяти останется со мной
Запах травы, и леса шум, и капли с крыши,
Звуки грозы, прошедшей стороной.

Это мечты, а наяву будет иначе,
Жар крематория убьёт последний нерв.
Над пустотой, унесшей гроб, кто-то заплачет,
Душевной боли и печали не стерпев.

Пройдут года, все зарастет травой, кустами,
Померкнет память под напором новых бед,
И вот тогда, быть может, вновь я встречусь с вами,
В том мире, где живых людей в помине нет.




  Память...

 Зачем мне от тебя скрывать,
 Что по ночам мешаешь спать,
 И что потом
 В теченье дня
 Я сам не свой.
 Что моя память выдает
 За эпизодом эпизод,
 Из тех,
 Что были связаны
 С тобой.

 Тебе уже не двадцать пять,
 Здесь, право, нечего сказать,
 Но для меня-то
 Образ твой,
 Той, молодой.
 И я, как много лет назад,
 С тобою встретиться бы рад,
 И прошептать,
 Как той весной:
 -Побудь со мной.

 Когда лес шелестит листвой,
 Мне кажется, то голос твой,
 Все, что осталось
 Между слов,
 Решил сказать.
 Когда и в чем я был не прав,
 В чем не умерил я свой нрав,
 И как сумел
 Так много дров
 Я наломать.

 Вот угасает дневной свет,
 Глядя на ивы силуэт,
 Склонившей космы
 Из ветвей
 До чистых вод,
 Из пелены прошедших лет,
 Словно воскресший из тенет,
 Твой силуэт,
 Что всех милей,
 Вновь восстает.

 На пруд лишь сумерки падут,
 Кувшинки лепестки сомкнут,
 Стыдливо пряча
 Под водой
 Красу цветков,
 А я же вижу вместо них,
 Изгибы нежные твоих,
 Еще не по-
 Забытых мной,
 Губ лепестков.

 Когда с прохладою закат
 Цветов сгущает аромат,
 И хоть прошло
 Так много лет,
 Но запах их
 Воспоминанья бередит,
 Ведь память чувств еще хранит,
 Так возбуждающий,
 Букет
 Флюид твоих.

 Как странники издалека,
 Плывут, клубятся облака,
 Воображение
 Дразня
 Причудой форм,
 Мне глаз от них не отвести,
 Пытаясь образ твой найти,
 Лишь бурю чувств
 Взрывая зря,
 Эмоций шторм.