Бьют молоты по наковальне,
Восторжен голос бытия.
Здесь искры сыплются всегда,
И возгорается округ трава,
Цветы окалину обняв, - пожухли, спят,
И верен, точен,
Смертен глаз у кузнеца!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.