Девушка и Ворон

Треск огня играл в камине. Серый дымок высился над янтарными и алыми языками, которые колыхались на древках. Вечер. Тепло и уют. В оконную раму засвечивают глазки сверкающих звёзд. Они манят своим серебром. Золотом. Горят и пылают своими стылыми красками. Тишина. За кроватью поёт сверчок. Он переливисто стрекочет в приглушенном свете костра. Он — вестник ночи.

Девушка протяжно наполнила лёгкие запахом осеннего дождя. Она сидела за столиком из тёмной древесины, и рисовала чёткие линии на пергаменте. Посмотрев на законченный рисунок, девушка начала чертить надпись под ним. Взмах. Чернильные значки выстраивались в ряд. Первым встал кривенький квадрат с впалыми сторонами и закорючками в левом верхнем углу; незамысловатый ромбик с черточками над ним; квадратная дуга, перечеркнутая посередине; палочка, и от неё вправо загнутая линия, а слева сверху от этого значка — короткая вертикальная черточка.

Сверху что-то хрустнуло, и темноволосая девушка подняла голову. В распахнутые ставни влетел ворон. Он уселся на ребристое изголовье кровати, впившись в древко своими когтями. Склонив голову набок, он заблестел сиренево-серебристыми глазами.

— Как слетал? Я долго тебя ждала, вообще-то. Секунду.

Девушка слезла со стула, захватив свой рисунок и ещё один исписанный листок. Согнула их четыре раза, сложив прямоугольником. Пожелтевший пергамент легко изогнулся, поддаваясь движениям пальцев. Подруга ворона прошла по скрипучим половицам к шкафу. Стопки, кожаные переплёты, тканевые мешочки — всё в беспорядке лежало на полках. Перебирая книжки и безделушки, девушка искала одну вещицу. Двигаясь медленно и не спеша, она одновременно летала в своих мыслях.

Сказки. Сколько она их придумала? Быль, Явь. У каждого своё мнение. Что-то выдумано, но ведь и есть доля правды. Они близки. Важны. Они — отражение прошлого, фрагменты настоящего, частички будущего. Они — время. Истории живут, пока о них говорят. Пока в них верят. Когда их передают из уст в уста.

Ворон каркнул. Девушка нахмурилась и протянула руку на самую высокую полку.

— Сейчас-сейчас... нашла!

Она достала потрепанный конверт с золотистой печатью дерева, над которым была россыпь мелких звёзд. В углу написан адрес. Завернув свои бумажки в письмо, она протянула его ворону. На верхнем конце пожелтевшей бумаги были полустертые буковки «Игиллиде».

— Перелетев через горный хребет и через лес, отдашь конверт филину. Он должен тебя ждать у раскосой сосны возле пещеры Розар'т... и поосторожнее там.

Глаза ворона окрасились в тусклый янтарный цвет. Он пророкотал что-то и моргнув, взял в клюв письмо и улетел в окно.

Девушка смотрела на его чёрный силуэт, расплывающийся в ночном куполе. Минута. Две. Он превратился в крохотную точку и исчез из виду.

Сказки. Они напоминают о детстве. Они меняют людей. Меняют сознание и души. Правда или ложь, кто знает. В её историях оживают легенды. Мечты становятся ощутимыми. Но где она? Где та тонкая грань между фантазиями и реальностью?

Она — как хрусталь, её легко сломить и сложно вернуть ей прежний облик. Она прозрачна и незаметна. Если её разбить, с крепить обратно — останутся трещины. Всё оставляет следы. Осадок. Как бы ты не пытался вернуть свой прежний взгляд — ты изменился. Время течёт, течёт и жизнь. Твой мир станет искаженным, не таким как прежде.

Помнится, как было хорошо. Проводить вечера у камина, рассказывая сказки, основанные на реальных событиях. Эмоциях. Людях. Придавать им иной образ. Давать новую жизнь. Её сказки — её время. Прошлое, настоящее, будущее. Они живут вечно. Они сгорают в белесом пепле костра и, поднимаясь ввысь с лёгким дымом, касаются золотистой короны тьмы — луны.


Рецензии