Грибник

  Послала меня как-то бабушка в лес за грибами. Было мне лет тридцать.
 — Сходи, — говорит. — Подосиновиков набери.
 У нас тогда лес из одних осин состоял и одни подосиновики в нём водились.
 Вот иду я, на дворе вторник, птицы поют. У нас по вторникам всегда птицы в лесу поют. Овсянки наедятся и поют. Их, кстати, так и называют почему-то — овсянками. Далеко я зашёл, лес у нас немаленький, а грибов всё не видать.
 Вдруг, смотрю, мужик какой-то пожилой из-за ветки выглядывает. Я к нему.
 — Не знаешь, — говорю. — Куда все грибы делись?
 Он глядит на меня, улыбается.
 — Я, — говорит. — Съел!
 Сам старенький, дряхленький. Ну, думаю, шутник.
 — И куда в тебя влезло столько? — спрашиваю.
 А он мне:
 — Сам не знаю. Ещё с детства все удивлялись. Я с виду то маленький, а могу хоть целого бегемота слопать, и не заметно!
 А глаза у самого светятся.
 — Ну, — говорю. — Заливаешь!
 Вышел он из-за дерева, подошёл ко мне поближе.
 — Нет, — говорит. — У меня, конечно каждое второе слово враньё, но зато каждое первое — чистая правда! Вот, хочешь, скажу тебе где здесь мешок золота спрятан?
 Я усмехнулся и говорю:
 — Ну, давай!
 — Вон, за тем пеньком, слева от муравейника.
 Посмотрел я в ту сторону. Пенёк есть, муравейник тоже. Оборачиваюсь, а мужичка и нет. Ушёл.
 Ну, думаю, шутник — не шутник, а надо проверить.
 Хорошо, что я с собой лопату в лес взял!
 Подошёл я к пеньку, начал копать.
 Копаю, копаю — никак не докопаюсь. Весь пень уже обкопал. Точно наврал старикашка!
 И вдруг!.. Как брызнет из-под земли!.. Фонтан!
 Жидкость прозрачная, а запах знакомый!
 Дай, думаю, попробую. И точно — самогон! Хороший такой, крепкий и не вонючий совсем!
 Вот счастье то!
 Достал я тогда из корзинки пожарный шланг (я всегда с собой в лес пожарный шланг беру, на случай лесного пожара), присобачил один его конец к фонтану, а другой зажал, чтобы самогон до поры не выплёскивался. И иду себе лесом с пожарным шлангом в руках.
 Почти уже до своей деревни добрался. Вот, думаю, бабушке счастье то будет, когда я ей вместо грибов самогона целый фонтан принесу!
 И тут мне навстречу Кузьма, пастух наш местный.
 — Это ты куда пожарный шланг из леса тащишь? — спрашивает.
 — В деревню, — говорю.
 — А что у тебя там? — спрашивает. — Самогон что-ли?
 — Надо же, учуял! — отвечаю.
 — А где взял?
 — Дед, — говорю. — Место под пеньком указал. Там и взял.
 — Врёшь! — говорит.
 — Ну, может, и вру, — отвечаю. — Так ведь не всё вру, а через слово. И если у меня каждое второе слово — враньё, значит что?
 — Что? — спрашивает.
 — Значит, — говорю. — Каждое первое — чистейшая правда!
 Вот вам и подосиновики!

 14.03.2019

(рассказ из книги "Сказки для избранных")
Приобрести эту и другие книги автора можно в магазине ЛитРес: https://www.litres.ru/author/artur-arapov/