Это просто осень виновата

«Это просто осень виновата…» -
хорошо, есть на кого свалить.
Я пишу из точки невозврата,
там любовь уже не может жить.

Говоришь, носил мне хризантемы?
Да, конечно, пару раз за год….
А потом выдумывал проблемы,
что забот-хлопот невпроворот,

что работа, ты, мол, понимаешь,
главное ведь – в жизни преуспеть!
И опять надолго пропадаешь,
предложив привычно – потерпеть.

Я терпела. Только сколько можно?
Охраняла угли от костра.
Там, где верность прикрывают ложью,
путного не будет никогда.

Прилетал как ветер, ставил свечи,
вроде романтик и мы вдвоем,
отстраненно обнимал за плечи,
думая о чём-то о своём.

Пара фраз дежурных про погоду,
а потом опять бежал к дверям,
там без обязательств, там - свобода -
к площадям, проспектам, фонарям…

Шансов я тебе не оставляю,
зря винишь недели ноября.
Не грущу, ночами не рыдаю,
просто излечилась … от тебя.

Это стихотворение на самом деле принадлежит Ирине Истоминой, у нас стихи похожие и я перепутал её отклик со своим стихом, перенося с другого сайта. Извиняюсь перед читателями, а перед  Ириной не извинишься, она умерла от онкологии несколько лет назад в 56 лет.