Трасса 800

Снег скрипел. Полиграфу Полиграфовичу нравилось как скрипит под ногами снег. Он даже зашагал медленнее и послушал как скрипит снег. Скрипел вполне себе ничего.
«Однако, ничего так скрипит…» - сказал про себя Полиграф Полиграфович.
Захотелось жрать.
Два кармана: в одном револьвер - полный барабан, в другом колбаса.
Из глубокого кармана тёртого кожаного пальто он извлёк палку колбасы, полюбовался с секунду и стал жрать.
Шло хорошо.
«Хорошо идёт!» - думал Полиграф Полиграфович.
Этим утром он с интересом читал «Анналы» Тацита, Публия Корнелия. Удивлялся паскудности рода людского. Древний Рим его огорчал.
«Чем больше я узнаю людей, тем больше люблю собак…» - декламировал он (зайдя в бакалейную лавку) мысль госпожи де Рабютен-Шанталь. (или Гейне?)
Впрочем, к чему кривить душой, к собакам он тоже относился со смешанным чувством. Потому как во всяком деле прежде всего ценил ум, утончённость ума.
«Собаки - что люди, только крепко, значительно, необыкновенно глупее, - думал он, - испражнения жрут, к примеру. Это какая-то вопиющая, простите, дикость. Или, другой случай: может собака паровозом управлять? Нет. Никак не может».
Немного гудела голова.
Полиграфу Полиграфовичу вдруг пришло странное летне-мексиканское видение: будто едет он на красном, с открытым верхом, джипе Jeep CJ-7 «Renegade» по длинной долгой прямой дороге, уходящей, убегающей в грозовой горизонт.
Рядом с ним сидит роскошная длинноногая девица в коротком красном платье. Ноги девицы отливают бронзой. Вся она - что с обложек журналов и блеск совершенный.
(Черногривая, девка и впрямь сатана!)
Ветер тёпл и сух. Даже жарок.
Всё какая-то свобода и счастье. И тревога.
CJ шикарно бежит. Просто скользит. Несётся. Приятно покачивает на неровностях полотна.
Когтящая время птица судьбы - в их руках.
Несомненно.
И дорога пуста.
«Грядёт буря», - говорит девица и указывает рукою на горы.
«Я знаю, - отвечает он ей, - я знаю…» (Он в солнцезащитных «авиаторах», лицо его, пожжённое загаром, облагороженное волей и мыслью, в этот момент чертовски красиво. На белоснежной тенниске его яркий принт: «007».)
Раскат грома сотрясает атмосферу, сознание, отношение к дню.
Они свистят туда, к далёким горам, к грозовым облакам, к грядущей неизбежной буре.
И музыка там такая фоном: «Там-там-тадам-тадам-тадам. Там-там-тадам-тадам-тадам…»