Ольга Рохманова. Давеча, бывалыча жили... Рассказ

"Давеча вить как жили, - говаривала бабушка Поля. - Вить как жили-то! Бывалыча,  выйдешь за огород,  на луг,  а там доярки у белых у платочках скотину гонють.... А молоко-то жирное из пеструх так и капаить, так и капаить у траву-мураву.... "
После этих слов бабушка Поля  затихала в полудреме,  выдувая из себя,  как маленький ребенок, - у-ф-ф-уфф
Что было ныне,  она не отражала в своих немногословных пошептываниях.  Но время от времени сама с собой  бабушка скулила о времени "давечном". "Давеча,  бывало... ".
 
Я это видела и слышала,  будучи уже в сознательном возрасте.  Мне казалось,  что на самом деле маленькая, сухонькая бабушка Поля вовсе не дремала. Проговаривая каждый раз одно и то же,  сидучи худеньким комочком на своей кровати, она уставлялась взглядом своих карих глазок в одну точку,  и в головушке ее прокручивалась кинолентой давняя дивная жизнь. Белые платочки... Я так понимаю,  для нее это был символ женской опрятности,  набожности и потому особой привлекательности.  И сама она ходила покрытой белым платочком в меленький черный горошек. А коровьи "дойки" с жирнющим молоком были, видно,  символом благополучного,  не голодного времени,  и розовощекости ее любимого сыночка Пети,  моего папы. Коровки у них на подворье не было,  молоко меняли на дедовы  руки. Дед столярил, помогал людям строиться.

Давно уже не было с нами бабушки, а мой папа не уставал повторять: "Эх!  Что за жизнь!  Вот давеча жили...  Доярки-то у белых платочках как нальють мне молока парного...! А щась?  Иде те коровы? Иде те доярки? У "Магните"?
Коровы и доярки к тому времени еще не перевелись на Белгородчине.  Мой край,как известно, был и есть житница России. Но папа не уставал повторять усвоенные им, видимо,  с молоком матери истории про "девчат у платочках".
Мы,  дети с образованием,  имели такт  и ни в чем его и не переубеждали.  Ну сладко родному человеку пребывать в воспоминаниях,  ну пусть он и пребывает в них. Тем более,  что они не мешали папе строить дом,  выкармливать домашнее стадо поросят,  чтобы сытно было, варить самогонку из сахарных буряков (это была "валюта" обмена.  Папа выменивал за самогонку поросячий корм у скотников колхоза).

Одним словом,  у батенька моего ностальгия была иного рода,  совсем не диагноз,  а так... Побурчит-побурчит малость, да и пойдет вершить свои дела.

Я же от ленты памяти как-то вообще независима. Да простят меня любители повспоминать,  но - сегодня интересней, чем вчера.  А что будет завтра - да что Бог пошлет.  И посылает ведь!  Людей,  события, приключения,  испытания... Чудеса посылает!  И крутится лента,  только успевай наматывать часы на дни,  а дни на месяцы и годы, переходя из одного века в другой. И совсем не грустно об ушедшем времени,  и как-то всегда радостно от неизвестности будущего.
Иной случай - ностальгия моего супруга.
Я то думала,  что все прошло. Но вот сегодня прихожу я с работы домой раньше времени,  а муж сидит у телевизора и смотрит - в тысячу первый раз! - найденные на просторах Всемирной паутины сюжеты про Буковыну, про город Чернiвцы,  про деревню Кiцмань.  Пока меня нет,  смотрит про Украину.  Не совсем "рiдну",  ибо родители его из Белгородчины. Волею судеб после войны заброшенные партией и правительством в Буковину -  "укреплять советскую власть".

Мой муж имел счастье родиться в том красивейшем крае и прожить там всего десять лет.  Появился на свет там,  где перемешались уклады жизни,  традиции и культура украинцев,  австрийцев,  поляков,  румын, евреев.  Родился он там,  где люди,  особенно в городах,  не ходили в серых фуфайках,  коричневых, колючих,  но теплых платках,  повязанных низко на лоб.  В том краю давно горделиво вышагивала Европа - в шляпах и шляпках,  в твидовых костюмах и бобриковых пальто,  в крепдышиновых сарафанах и кожаных туфлях с округлыми глянцевыми носами безукоризненных обувных колодок. Там младенцев выгуливали в детских колясках, а от солнца или дождя укрывались под изящными зонтиками...
Русские, попав в иной, "западэнский", мир,  впитывали в себя весь этот яркий колорит жизни, они невольно начинали изъясняться на украинской мове,  вставляя то польское,  то румынское словечко,  а то из какого-нибудь немецкого диалекта вставят.  Русским, конечно, нравились сорочки-вышиванки, женщины учились сами вышивать, крахмалить и выглаживать занавесочки и подборы,  сорочки и салфетки... Кропотливое искусство.  Но краси-и-во - до умопомрачения.
 Я вышла замуж в такую семью,  где  белье отбеливали и крахмалили,  мяско коптили целыми тушками, колбаски крутили длинными гирляндами,  пироги выпекали и съедали тоннами! Естественно,   пятнали белоснежные скатерти и опять отбеливали и крахмалили...  Господи!  Пожалей мою свекровь! Она и на том свете, наверняка, трудится на ниве того европейского быта, шо быв на Буковыне!

Если русским доводилось попадать в гости к местным знакомым во Львове или в Черновцах, наши отмечали изысканность застолья с блестящими вилочками,  ложечками,  блюдцами и чашками - из сервизов.  Для чая один сервиз,  для кофе - другой. И все это конечно на белоснежный скатертях с салфетками для каждой персоны. Культура!
После такого нарядного чаепития компания могла пойти в драмтеатр на спектакль по мотивам произведений Лэси Украинки. Или на детский кукольный спектакль. Домой возвращались  на трамвайчике и лакомились по дороге мороженым...

Бог ты мой!  За сорок лет совместной жизни сколько раз я прослушала от мужа этих ярких,  вкусных,  сочных воспоминаний из его детства!  Ни одно наше застолье на Кубани,  ни один прием гостей,  ни одна прогулка на воздухе и заплыв на море не обходились без "быва'лыча", только уже на Буковине в изложении моего суженого.  А если еще невзначай узнавалось,  что наши гости или знакомые бывали на Украине,  тогда вновь начинался долгий,  сладостный сон воспоминаний.  И так почти каждый день.  Если посчитать фрагменты его возвращения к той жизни с помощью простой арифметики (365 дней помножить на 40лет), получится очень долгий сон. И как я ни старалась переключить хронометр его памяти на истории из нашей жизни,  его память не одолела мое непосильное задание. Хотя мы тоже ездили в красивые города,  ходили в театры,  ели густую сметану, ловили рыбу в пруду,  покупали наряды, укрывались от пчел на пасеке родичей,  растили в конце концов детей!

Прожититые рядом десятилетия он был не с нами.  Рядом,  но не вместе.

И я с ним рассталась.

На старости лет у него возникли два неудобства: кто будет варить украинский борщ и как ему быть без привычных матрасных страстей.  А после обязательных страстей на полный живот щей опять начинался все тот же пересказ все той же его давнишней жизни.
Уйдя навсегда в соседнюю комнату,  я оставила в его меню жирный украинский борщ.  Второе неудобство пришлось похерить навсегда.  Таким образом,  его трагедия была исчерпана.

И вот сегодня, придя с работы раньше времени,  я застала своего "заграничного" мужа за привычным занятием. Он явно не ожидал моего преждевременного визита домой.  И я поняла,  что он "летаргировал" ежедневно, пока я была на работе. Выпив кружку кофе под просмотр телевойны,перелетал ТУДА.

Между прочим, когда еще был мир и все границы были нараспашку,  что ему стоило хоть раз съездить туда,  куда мысленно так манилось?! И я ведь ему предлагала это путешествие.  Его сестра съездила.  А он так и ностальгировал издалека.
Чуток реже ностальгировал и по институту радиоэлектроники,  который не закончил.  Ну мало ли что в жизни случилось!  Поступай на заочное!  Я все выдержу,  лишь бы мечта твоя стала былью!  Это мои слова ему,  полные надежды и радости - мужу надо помочь воспрянуть от сплошной ностальгии по прошлому.  На самом деле,  это мне,  Стрельцу, нужен вечный  "звездный" полет на гребне высокой идеи. Ради высокой идеи я все превозмогу и преодолею... На этом самом высоком гребне помещались  рядом со мной и рожденные сыновья - впитывали все правила рыцарства и настоящего семьянина! На гребне веры в светлое будущее,  в чудо,  в доброту людей,  в удачу  - я выперла из дому в мегаполисы подросших сыновей - учиться жить,  грызть гранит наук... Жизнь била ключом,  иногда и по голове.  И я как-то не замечала вялотекущей тоски моего мужа.  Но вот дети выпорхнули навсегда,  и мы остались на плацу семейной жизни - один на один.
 
...Нервно подергиваясь,  он выключил телевизор и удалился. Как плохиш,  которого застали за запретным действом. Хотя я ни разу никаким видом не давала ему понять,  что мне это чертовски надоело и что это переходит в довольно навязчивые воспоминания. Видимо,  каким-то боком он и сам понимал,  что подзавяз в своем прошлом и что это мешает ему двигаться вперед. А может и нет.  Как сказали бы дети,  "мама,  ты вечно все усложняешь". 
По этому поводу современные психологи и психиатры, наверное,  могли бы развернуться в подробных комментариях и дать профессиональные советы,  как попытаться выпрыгнуть из старого трамвайчика. И пересесть наконец-то в BMW! Я даже автошколу закончила!  Чтобы ускорить процесс.
Но нет.
Я так и не решилась обидеть его детство. А он так и не решился расправить свои крылышки. Будто тряпичные.
Слава Богу,  жизнь продолжается.
Правда,  у каждого своя.
13 февраля 2023 г.