Улитка

Мой приятель Ш. приехал из Москвы, где обустроился на ПМЖ. Приехал на недолго, со всеми надо пообщаться. Ему надо к художнику В., меня позвал с собой. Неохота никуда ехать. Мороз за 30 градусов. Но поехали.
 Приехали. Ш. прикупил кока-колы, лимонада, тортик, колбасы, ещё  чего-то -  не с пустыми руками завалились. Ш. со своим фотоаппаратом шныряет по комнате. Рассматривает картинки, книги. А я сижу помалкиваю, как Будда.
  - О! Улитку читаем.  Улитку читать не надо, - это сказал вдруг Ш., увидев на полке книгу  Улицкой.
Хозяйка, художница О. , немножко Ш. недолюбливала за его шустрость, беспардонность и особенно за его широкую известность в узких кругах.  Про меня (раз мы местные) что-то слышала (мол, на мудрого закосил) , так что художница О. решила сказать двум выскочкам для душевной гармонии напутственный тост, тем более, что  и помоложе мы (особенно Ш.)  и  в жизни-то мы, наверняка, ничего не понимаем.
            Примерно такой был смысл сказанного:
            - Если вы чего и добьётесь и даже если станете какими-то великими, не думайте, что вы всё знаете и умнее всех. Ведите себя скромно. Не выпендривайтесь.
            Меня потянуло поостроумничать.
            - Тут, -  говорю, -  уже всё. Никаких шансов. Место великих  уж сто процентов занято Владимиром Владимировичем. Мы тут можем расслабиться. Не догнать. Никак.
             Типа шутканул. Но тут-то и началось.
             - И ты!? - воскликнула хозяйка.- И ты путиноид!
             Она выхватила сигарету и убежала в другую комнату курить. Я почувствовал, что там внутри громы и молнии.    
              Вот так не чувствуем мы порой, что у людей внутри  драма разлома.  Шутим там, где нож в сердце ... Вот и опять я с иронией, с издевкой. А у людей нервы, люди улиток читают, в Америку влюблены, всё, что в избах, в сарафанах,  вызывает дрожь, конвульсии.
                Больше о политическом не говорили. Говорили о кошках,  о рококо, да и какая разница о чём, всё равно ведь все равно истина в глаза кроликов (как там у Блока?).